Del libro de poemas "Versos caídos"

Al levantarte, te vi. Entonces, cómo se agitaron mis silencios heridos de muerte, cómo quise en aquel momento seguirte y perderme por todas las calles de tu cuerpo, pedí otra cerveza, otro océano sediento para mis besos, el cigarro puso las nubes, las brumas, el incendio, te sentaste, se posó la noche, se fueron borrando las calles de tu cuerpo, se fueron borrando los tiempos, pedí otra cerveza, otro océano para mi cuerpo sin calles, el cigarro puso las nubes, las palabras azules que te estoy escribiendo

 Sí hay recuerdos que te olvidan. O se duermen. Sin querer saber nada de ti. Recuerdos que se olvidan del olor y del sabor de su tiempo, que se quedan sólo como un titular leído en algún periódico, en algún libro, o algo que te contaron mientras tú no escuchabas. Como una mujer desnuda en la habitación de al lado, mirándose en el espejo, caminando descalza, lo percibes en la suavidad del silencio. Son esos recuerdos que duelen en la habitación vacía de las pérdidas: nada más entrar y abrir las ventanas, percibes un vuelo de nadas, un instante de aleteos a tus espaldas, un roce seco de las cortinas en el rostro, esos recuerdos depositados en el fondo del océano de la vida, cubiertos por la arena que los huesos de los años van dejando. Recuerdos azules como los sueños en blanco y negro. Recuerdos que te quitan el buen sitio, las ganas de recordar, de asomarte a la calle de los días que corren despacio, ella alejándose, llevando sobre la cabeza el cesto de las frutas, el pelo escondido bajo el pañuelo negro, el vestido negro, las medias negras, las lonas blancas, la nuca blanca, blanca, desnuda de recuerdos, un gato presintiéndote, con el rabo orientado al cielo de tus cercanías, rodando por las aceras el viento, la luz que ciega, los recuerdos, en lo más alto del tejado una paloma, rumoreando los rumores    

                                                  Quintín Alonso Méndez