Tiempo76

Soy el poeta que nació de una infancia asustada, huidiza,

el poeta de los árboles, de los pájaros, de mis gaviotas y mis gatos,

de los libros viejos y olvidados, el poeta de los geranios y lo pobre,

el que te escribe para acompañarte y acompañarme cuando los silencios son grises.

Soy el poeta que no supo amar. Descubrí lo oscuro y feroz del mundo

apenas al nacer, como isla aislado. Me llené de preguntas abstractas,

borrosas como nadas plomizas flotando. No han sido contestadas.

Supe de la deriva larga por nieblas espesas, interminable la deriva,

ya me supe para siempre tristeza, destierro, desde donde te escribo.

Soy el poeta que aprendió de lo que se pierde para caminar por el presente,

el que a solas te nombra en lo más adentro. Adonde no llega lo cierto,

solo los encuentros, cuando en tus silencios me recuerdas al leerme

 

quintín alonso méndez

 

Tiempo75

¿Dónde el sexo de tus labios, cuando me hablaban versos de fuego

y agua, en qué lejanas cercanías se guarecen?

¿Dónde el sexo de tus ojos, donde dejabas se sumergieran

mis alas rotas, en qué desconocido, profundo océano navegan?

¿Dónde el sexo de tus manos, pobladas de pájaros y aguaceros,

dibujando en mis manos bosques y arenales sin fronteras?

¿Dónde el sexo de tu sonrisa, carnosidad del polen, única flor

donde libaban mis deseos, aún ebrios de sed buscándola?

¿Dónde, en qué destino, en qué esquina desencontrada,

los palpitantes sexos de cada poro de tu presencia?

¿Dónde, dónde, las fuerzas mágicas, poderosas,

que me lleven despojado de miedos al sexo de tus bocas?

¿Dónde el sexo de tu voz, que me quitaba las tristezas

y rumorosa me llevaba por los paisajes del edén?

¿Dónde, en qué lugar del tiempo, se hará plenitud,

carne en tu cuerpo, el sexo en fiebre de mis versos?

 

quintín alonso méndez

 

Tiempo74

La convalecencia del dolor lo resquebraja todo,

lo agrieta, deforma las palabras, las imágenes,

sopor del sueño, la horizontalidad hunde,

diluye la escritura, deforma la lectura, anula,

en fiebre debilita los sentidos, enturbia la mente,

todo es cárcel, la luz lejana, en las fueras,

dentro es fuego calenturiento que roe y devora.

De la ligereza antigua hace mudanzas, desvalija,

solo va dejando espesuras espesas, peso de la nada.

Querer abrir las alas, movimiento, aviva el quejido,

dobla más las fuerzas, los huesos, no queda más que silencio,

silencio, más que nunca la claridad se muestra en toda su crudeza,

un vasto y pedregoso desierto sin horizontes

 

                                                                   quintín alonso méndez

Tiempo73

Es como si estuviera despertándome,

vengo de una noche dormida en un silencio profundo,

de un día solitario de sol enfebrecido,

de una eternidad adolorido y ausente,

de un dolor oscuro atravesado en el camino

hiriéndome los pies, la sangre, las fuerzas.

Despertar es el mirarte de nuevo, atmósfera de los sentidos,

renacerme aquí dentro, donde despiertan los sueños   

quintín alonso méndez