Tiempo64

La primera vez que vi el mar, ya de antes me había llegado el terciopelo con sabor a salitre de su rumor, y no me asustó, al contrario, nada más familiar, más mío, su arrorró de arrullo,

porque yo venía del mar de mi madre y por vez primera me encontraba con la madre de mi mar.

Ya nos conocíamos de antiguo, aunque nos quedásemos embelesados mirándonos:

el cordón umbilical nos había tenido unidos para evitar el naufragio,

y desde entonces, roto el cordón umbilical, soy náufrago en mis dos mares,

misma sensación de soledad ante la luz del mundo, desprendido del origen

quintín alonso méndez

 

Tiempo63

Coralinas las selvas marinas de tu nombre, donde por sus junglas

mis versos merodean, camino sobre suelos inexistentes, me sostienen

las ascuas de los incendios, las nubes de las ensoñaciones,

habrá un mañana donde no existirá el presente. Solo los muertos.

Adivino el aura de los números, somos números complejos,

esa pequeña gota, minúscula como sombra de la nada, que diluye y paraliza

la poquedad del tiempo, lo ignoramos porque asusta la liviandad del universo,

la grandiosa esfera que nos envuelve como única célula. Tú no quieres

o yo no quiero, o los dos queremos o no queremos, la esclavitud nos enmudece,

así discurre la vereda del verso, partiéndose en dos átomos del silencio,

eres la parte real de la flecha que señala la dirección del diario, su motivo,

soy el imaginario que está aquí contigo, seducido por la magia de tu esencia,

el por qué ya no existe, solo existe aquél tiempo que aún no ha venido.

Cuestión de tiempo será la noticia de que no existimos

porque elegimos ser libres, cada uno en su tiempo, atados a los miedos

de que nacemos y morimos: renunciamos porque asusta liberar el mundo.

Coralinas, hebras del musgo se deslizan por las aguas, me traen tu materia,

el embrujo de saberte. No te encontraré, pero mi destino es buscarte,

aunque te encuentre

    juan manuel torres vera                          quintín alonso méndez
 

 

Tiempo62

Me abrigo, salgo al sol de la noche, se mueve un viento quieto, frío de serenada. Camino la calle con los pies descalzos de la oscuridad, las uvas y los mirlos duermen, duerme la noche, mecida en la orilla con su canción de mar, el sol brilla como un faro en el cabo de la costa. Me siento bajo el laurel, sus hojas son corales de plata lunar. Pienso en la muerte porque pienso en el amor. ¡Cuántos años han pasado y permanezco aquí! Como si la espera tuviera tiempo a regresar. Miro cómo las nubes pasan ligeras sin verme. Son nubes de soledad. Pienso en la vida porque pienso en ti.

De regreso a casa, abrazado al frío bajo el sol de la noche, en el diario, descalzo dentro de la oscuridad, escribo tu nombre, lo beso, ¡el sueño es real!

quintín alonso méndez

 

Tiempo61

¡Ay, pobre poeta, que no eres más que un insignificante mendigo, ignorado, ausente de las glorias de las compañas, que te alimentas de las escasas palabras que logras capturar y de las que se les caen, como al descuido y como migajas de sus religiosas miradas compasivas, a los caminadores del mundo! Nada se salva, más que la fruta de una sonrisa, el júbilo, aunque herido de muerte, de la naturaleza. El árbol frutal de tu sonrisa, el júbilo de las aves de tus bosques. El poeta no se salva, no quiere salvarse, herido de vida, ingenuo, infante, no deja de dibujarte en el diario del poema, tejiendo la revolución única posible, la del amor, el júbilo en fiebre de amarte

quintín alonso méndez

 

 

Tiempo60

Mi muerte se me va hacia dentro, desde dentro se me viene,

será el encuentro en el delgado hilo donde todo es nada.

En esa orilla que he palpado tantas veces, tantas muertes,

y donde nunca estuve, se consumará la eternidad del vacío,

la muerte de lo que fui y no he sido.

En alguna parte de tu mundo, entre rosales y malas hierbas,

bajo la serenada y el solajero, guarecerás un rincón para mi olvido.

Quizás alguna tarde solitaria, donde las nostalgias,

te sientes conmigo en el banco de la plaza,

mirando cómo caen lágrimas rojas, encendidas, en el océano,

anunciando la oscura noche. En noches como esa, quise palpitar contigo

 

quintín alonso méndez

 

Tiempo59

El gris es una edad, de cuando ya mortecinas las ilusiones,

son sabios los huesos, dejan de sostenerme, me abandonan

cansados de mis pesos, de mis plumas de plomo. El frío es gris,

como niebla de cumbres y con edad de bosque de árbol viejo,

permanecerán los silencios, ahí plantarán sus raíces, sus versos del hambre.

Los años jóvenes pertenecen a la vida, ¿adónde se fueron los otros años?

¿Siguen errantes, signos en las grietas de los silencios? Amor es el gris que queda,

la herrumbre en los hierros vencidos del muelle abandonado,

el banco roto, caído, entre los rastrojos del patio. Aquí te sueño

quintín alonso méndez