Como un paisaje dulce de salitre, que se mueve sobre el mar con nubes y gaviotas, con azules cantos de pájaros, con sedosidad del aire, con clima que seduce, donde desnudos los sueños, duele menos el dolor de los silencios. En cualquier época del año, la soledad tiene frutos al alcance de la mano. El miedo a la soledad, ciega, obstaculiza el fluir de las sensaciones, autoengaña a los sentidos. Quiero verte, ¿cómo decírtelo?
La herida que roe desde los cimientos y va minando las
fuerzas, abriendo tristezas de no verte, apenas es una mota de polvo manchada
de sangre ante las heridas del mundo. Me fortalezco en los sueños, lugar de mis
paseos diarios. Llegaste invadiendo mis arenales desiertos, sin caracolas ni
puertos, mis surcos secos, mis bosques sin árboles, mis mareas sin océanos, tú
no lo sabes, es cierto, pero sí tus ojos, sí tu mirada venida de los almendros
y de la brisa azulenca de las olas entre las rocas negras, cuando me ven
solitario en lo alto del silencio, mirándote
A duras penas,
renqueante, me asomo a la terraza del domingo,
tiene la misma
suavidad, la misma seda su luz,
de aquellos domingos en
que, pobre, con ilusión adolescente,
bajaba a verte. Era el
instante del prodigio: tenían alas mis años.
Con la inocencia del
deseo más puro, más indecente,
te entregaba versos
robados a los sueños. Tu nobleza los recogía.
A duras penas me siento
en la terraza del domingo, 14 de abril de 2024,
donde siempre soñé te
sentaras conmigo a ver pasar las gaviotas,
a destrenzarle las
vestiduras a los miedos, a descubrir
la desnudez de tus
besos, de tu alma, de tu cuerpo. Vivir el sueño.
Mis ojos se hunden en
esta luz de seda, deseándote las más bellas primaveras
La vida te va a doler,
pero por muy escasas que sean, saborea con deleite y sabiendo de su finitud, cada
gota de miel que gotee por las grietas del camino. Detén el tiempo en esos
instantes irrepetibles, guarécelos de los temporales, y hazlos caudal para la
sed interminable del viaje que será inacabado. Así como en el diario del poema,
pinceladas de brisa venidas del océano me traen aromas de donde tus abejas
Sencillas las palabras,
sencillos los versos, sencillo el poema.
Sencillo el diario de
tapas viejas, tiene mis años, los incontables,
los que se arraigaron y
me brotaron dentro y se hicieron viejos,
por cosas de los
temporales se llevaron los árboles, los frutos de los besos,
aquí, escuálido, sin
apenas hojas, sujetándose a las ramas secas, permanece.
Espera el verso, el
rayo verde del verso que lo ilumine de presencias.
Nada más bello, nada
más cierto que lo que fue presente. Nada más desierto.
Sencillez de las
palabras tejen el verso, lentamente crean la telaraña del poema,
telaraña a la inversa,
no aprisiona las alas, las libera, eterniza los momentos.
Palabras que se abren
en pétalos, adormecen las tristezas, las enmudecen,
con las uñas rotas,
desangrándose las ramas secas de las manos,
los dedos, heridos por
las astillas de los sueños muertos, escarban incansables,
crean la grieta por
donde la luz asoma y me deja verte
No duerme la voz
callada, te mira.
Te recorre como
descubrimiento,
palabras mudas en rumor
de marea quieren llegarte como brisa
deslizándose por la delicada
nuca que desnuda me mira,
como briznas del fuego atraídas
por el temblor de la humedad.
No duerme la voz
callada, insomne busca la voz de tus aguas,
donde el sol y la luna
se abrazan, donde rumoroso gime el rumor,
fiebre de las palabras silenciosas
palpitan mirándote en el sueño
o en esta verdad,
donde sensualidad de los
versos recorriéndote
Sobre la mesa, el pan
alumbra como una vela en noche oscura. Al lado, el diario del poema, en el que
se refleja la lumbre de la oscuridad, un ratón royendo en un pedazo de queso
duro. La respiración de unas manos huesudas, pálidas como la cera debido a la
luz de la luna que entra por la ventana, abriendo el diario. Nadie más. Sombras
fantasmales deslizándose por las páginas, bendiciendo las palabras una a una,
dándoles el soplo del vuelo, la fortuna de la suerte en este mundo donde el
aire, la tierra, los mares, envenenados. Diario del poema que querrá llegar a
ti, ingenuo como infancia, para que lo resguardes y lo salves en tus vuelos,
caminos y navegaciones por el mundo
La primera vez que vi
el mar, ya de antes me había llegado el terciopelo con sabor a salitre de su
rumor, y no me asustó, al contrario, nada más familiar, más mío, su arrorró de arrullo,
porque yo venía del mar
de mi madre y por vez primera me encontraba con la madre de mi mar.
Ya nos conocíamos de
antiguo, aunque nos quedásemos embelesados mirándonos:
el cordón umbilical nos
había tenido unidos para evitar el naufragio,
y desde entonces, roto
el cordón umbilical, soy náufrago en mis dos mares,
misma sensación de soledad
ante la luz del mundo, desprendido del origen
Coralinas las selvas
marinas de tu nombre, donde por sus junglas
mis versos merodean,
camino sobre suelos inexistentes, me sostienen
las ascuas de los
incendios, las nubes de las ensoñaciones,
habrá un mañana donde
no existirá el presente. Solo los muertos.
Adivino el aura de los
números, somos números complejos,
esa pequeña gota,
minúscula como sombra de la nada, que diluye y paraliza
la poquedad del tiempo,
lo ignoramos porque asusta la liviandad del universo,
la grandiosa esfera que
nos envuelve como única célula. Tú no quieres
o yo no quiero, o los
dos queremos o no queremos, la esclavitud nos enmudece,
así discurre la vereda
del verso, partiéndose en dos átomos del silencio,
eres la parte real de la
flecha que señala la dirección del diario, su motivo,
soy el imaginario que
está aquí contigo, seducido por la magia de tu esencia,
el por qué ya no
existe, solo existe aquél tiempo que aún no ha venido.
Cuestión de tiempo será
la noticia de que no existimos
porque elegimos ser
libres, cada uno en su tiempo, atados a los miedos
de que nacemos y
morimos: renunciamos porque asusta liberar el mundo.
Coralinas, hebras del
musgo se deslizan por las aguas, me traen tu materia,
el embrujo de saberte. No
te encontraré, pero mi destino es buscarte,
aunque te encuentre
Me abrigo, salgo al sol
de la noche, se mueve un viento quieto, frío de serenada. Camino la calle con
los pies descalzos de la oscuridad, las uvas y los mirlos duermen, duerme la
noche, mecida en la orilla con su canción de mar, el sol brilla como un faro en
el cabo de la costa. Me siento bajo el laurel, sus hojas son corales de plata
lunar. Pienso en la muerte porque pienso en el amor. ¡Cuántos años han pasado y
permanezco aquí! Como si la espera tuviera tiempo a regresar. Miro cómo las
nubes pasan ligeras sin verme. Son nubes de soledad. Pienso en la vida porque
pienso en ti.
De regreso a casa, abrazado
al frío bajo el sol de la noche, en el diario, descalzo dentro de la oscuridad,
escribo tu nombre, lo beso, ¡el sueño es real!
¡Ay, pobre poeta, que
no eres más que un insignificante mendigo, ignorado, ausente de las glorias de
las compañas, que te alimentas de las escasas palabras que logras capturar y de
las que se les caen, como al descuido y como migajas de sus religiosas miradas
compasivas, a los caminadores del mundo! Nada se salva, más que la fruta de una
sonrisa, el júbilo, aunque herido de muerte, de la naturaleza. El árbol frutal
de tu sonrisa, el júbilo de las aves de tus bosques. El poeta no se salva, no
quiere salvarse, herido de vida, ingenuo, infante, no deja de dibujarte en el diario
del poema, tejiendo la revolución única posible, la del amor, el júbilo en
fiebre de amarte
Mi muerte se me va
hacia dentro, desde dentro se me viene,
será el encuentro en el
delgado hilo donde todo es nada.
En esa orilla que he
palpado tantas veces, tantas muertes,
y donde nunca estuve, se
consumará la eternidad del vacío,
la muerte de lo que fui
y no he sido.
En alguna parte de tu
mundo, entre rosales y malas hierbas,
bajo la serenada y el
solajero, guarecerás un rincón para mi olvido.
Quizás alguna tarde solitaria,
donde las nostalgias,
te sientes conmigo en
el banco de la plaza,
mirando cómo caen lágrimas
rojas, encendidas, en el océano,
anunciando la oscura
noche. En noches como esa, quise palpitar contigo
El gris es una edad, de
cuando ya mortecinas las ilusiones,
son sabios los huesos,
dejan de sostenerme, me abandonan
cansados de mis pesos,
de mis plumas de plomo. El frío es gris,
como niebla de cumbres
y con edad de bosque de árbol viejo,
permanecerán los
silencios, ahí plantarán sus raíces, sus versos del hambre.
Los años jóvenes
pertenecen a la vida, ¿adónde se fueron los otros años?
¿Siguen errantes, signos
en las grietas de los silencios? Amor es el gris que queda,
la herrumbre en los
hierros vencidos del muelle abandonado,
el banco roto, caído,
entre los rastrojos del patio. Aquí te sueño
Único lugar en el que
te encuentro, en la locura, en el diario del poema. Escarbo en el aire, tierra
de los versos, y surgen palabras oscuras como mármoles, dispuestas al
desembarco en las islas de tu océano, un oasis cada isla de tu cuerpo. Estás
aquí, en el diario desnudo donde habito, donde te desnudo para vestirte, donde
te visto para desnudarte, ¡ah, desnudez del sueño!, ¡ah, vestiduras del deseo
deseando desnudarte!
¡Ah, búsqueda del
encuentro! Motivo y lumbre de la locura, del diario del poema
Así en el diario, en
cada surco de palabras abriéndose paso con desgarros y latidos carnales, en
busca del agua. Del mar de tus ojos. ¿Fui mente antes de cuerpo, ya te presentí
fuera del cuerpo? Después del cuerpo, ¿seremos encuentro de la búsqueda en
extraños mundos paralelos, o seremos dos moléculas de la misma molécula, lo que
mi escritura, transmisora de las vivencias imaginadas y palpadas, de los sueños
y los deseos, pretende? ¿Este todo es condena, es prodigio, es el destino de la
nada errante? Tu estar en mí es buscarte, mi estar en ti, este diario del poema
interminable, que será inacabado como interminable e inacabado mi deseo de
navegarte en incendio de oleajes. En ningún lugar más lúcido el mar que en
espejismo del desierto, así en el diario la imagen de saberte me deslumbra y me
ciega en abismos y cumbres, en la hondura mágica donde los latidos de los
sentidos te buscan, lujuriosamente
Encontrarte en la
búsqueda es buscarte,
hallarte en el recodo entre
dos palabras
donde crecen flores
violetas y hay abejas,
una palabra es roca, la
otra un hilo de agua,
o más a lo lejos, por
donde las palabras se alejan acercándose al borde,
como un bosque de diminutas
hormigas negras
siguiendo las huellas
de tus pies descalzos,
hallarte sin hallarte
del todo, nunca,
porque siempre
desconocida y ausente tu presencia,
siempre inesperada y
sorprendente la visión de tu magia corpórea,
infinitas las veredas de
tus gestos, de tus carnes, siempre descubrimiento,
encontrarte en la búsqueda
es buscarte, a diario, en la piel de cada palabra,
en cada pliegue de tus
labios que me inspiran versos de húmedos besos,
en cada mirada que me
regalas y donde se desnudan mis palabras, en silencio,
amándote. Es cuando
brotan amapolas rojas en los trigales de tus valles
Solo soy escritas
palabras, nada enardece más, nada arde con mayor ferocidad
que el papel pobre
donde yacen los poemas, vivos como serpientes,
húmedos como besos, no
importa se protejan como losas de tapas duras
de la corteza más
recia, se inflaman como sacrilegios en nombre de la pureza
del alma. ¿He sido
cuerpo, he sido carne? Solo las palabras escritas lo saben,
ya incendiadas. Sean
cenizas los huesos, enterrada bajo tierra la escritura.
Solo así salva. Siglos
para llegarte, un instante de fuego para eterno alejarme.
Antes de que muera el
sol, de que salte por los aires, léeme: soy yo
