Tiempo59

El gris es una edad, de cuando ya mortecinas las ilusiones,

son sabios los huesos, dejan de sostenerme, me abandonan

cansados de mis pesos, de mis plumas de plomo. El frío es gris,

como niebla de cumbres y con edad de bosque de árbol viejo,

permanecerán los silencios, ahí plantarán sus raíces, sus versos del hambre.

Los años jóvenes pertenecen a la vida, ¿adónde se fueron los otros años?

¿Siguen errantes, signos en las grietas de los silencios? Amor es el gris que queda,

la herrumbre en los hierros vencidos del muelle abandonado,

el banco roto, caído, entre los rastrojos del patio. Aquí te sueño

quintín alonso méndez