De    Las 
                  cuerdas
                                   del violín

ÚLTIMA NOTA

Dejé de ser,

después de un otoño que vino gris

con lluvias de puñales,

cristales rotos

para los labios.

Cayó una piedra de la luna

y dispuso la sombra

en la oscuridad.

La fiebre regresa al ciclo y no se mueve

quieta la zozobra de la calma

indefensa la orilla

ante el abismo.

Bella la fuga de la luz

en la línea del horizonte,

ahí se mece la pereza

del abandono.

Terrible es la muerte

que nació solo para morir

                                                     Quintín Alonso Méndez

De     Las cuerdas
                           del violín

VariaciónÚltima

Te escribo el dolor

   que me pertenece.

Te advierto:

     no lo comparto.

Te lo escribo

para que lo esquives

y te alejes de él.

Así aléjate. Más.

Más! Aléjate más,

llegan lejos mis silencios,

infinitamente más lejos

que mis palabras.

Aléjate de la sombra

alimaña que acecha,

que no perdona,

que mata porque se muere.

Nada más,

alguna que otra palabra suelta,

innecesario escribirlas,

producirían saltos ciegos

sobre mudas cuerdas,

inútiles para el discurrir

diario por los colores de la vida.

El tiempo hace bueno,

benévolo diría el mundo,

porque me gusta el frío que consume

las hogueras y las tristezas

y porque me gusta el calor

que seca y devora.

El tiempo apacible no lo conozco,

habita por tiempos de siembras

y cosechas,

y ese tiempo,

¡ah, como si no lo supiera!,

ese tiempo

pertenece a tus labios,

a tus fértiles pertenencias

                            Quintín Alonso Méndez

De    Las cuerdas 
                             del  
                                   violín

  

Variación10

Las promesas tienen la piel de las rosas

vivas de los huertos

y son ácidas naranjas

al sacarlas del viejo cesto

y abrirlas,

las uñas del tiempo les hace grietas

como la madera al árbol.

Tienen las promesas el color verde

de las almendras amargas

que en la noche de la luna

se convierten

en roedoras lágrimas de la tierra.

Son mustias sombras

los esqueletos de los años

que prometían violetas

en los perdedores días azules del alba.

Aquí es ahora

la prometida promesa

la triste hondura

que se hunde

en la vaciedad del tiempo.

Pétalos secos de muertas

                                rojas

rosas negras

vuelan

llevados por el viento

                                             Quintín Alonso Méndez

De 
      Las cuerdas del violín

Variación9

Atardeciendo

toqué el gesto del sol

adentrándose en la humedad

palpé el carnoso

latido del temblor

sentado en la roca

que ofrece su pecho de piedra

al agitado braceo del mar

oleadas de soledad

se aferran a los salientes

buscando la materia del sueño

y no hundirse en la noche.

sangran los labios del agua

mordidos por la boca mineral

                                                  Quintín Alonso Méndez

De  
               Las cuerdas del violín

Variación8

Cuando la tristeza resbala por los acantilados,

confundido el horario de las libélulas, horas venidas de otros tiempos

que se adhieren a las flores del agua, hay derrumbes sobre la costa.

Entre las piedras y las trenzas del musgo, ahí están las derrotas.

Un día estuvo la desnuda mujer que no quiso caminar a mi lado.

Hoy está la ausencia blandiendo su espada de frontera doliente,

el agua y la arena, separados por la fina hebra del silencio.

El silencio es frío dentro, adonde nadie llega. Frío que arde de fiebre.

Huellas de playa en los ojos negros de la añoranza que gime, oculta

en las maderas náufragas que sobrenadan, flotando sin esperanzas,

mecen cunas en las olas, reciben al sol con la blandura del abandono.

La línea blanca del horizonte confunde a los pájaros que se deshacen

en la ceniza del azul, caen al agua y del agua surgen con alas de salitre.

Baja música de besos por los escalones, racimos de besos en los labios,

que son bandadas de sueños en las caderas de la desnuda mujer alejándose.

En sus manos se alza la vida, luz que estalla en las flores abriéndose,

mientras aquí la tristeza resbala por los acantilados

                                                          Quintín Alonso Mñéndez

De 
        Las cuerdas del violín

Variación7

Oí la luminosa luz de un saludo

reclamándome del bosque la oscuridad

la tormenta de un vaso de agua sin agua.

Me exigió la soledad.

Oí el resplandor que traía el silencio,

oí su suave pausa,

el susurro desnudo de su alejarse.

El vacío es hueco, no tiene palabras

Oí el temblor en el desgarro del árbol

oí rasgarse la débil tela del adiós

cayó a los más hondo de la tumba

la sorda luminosa luz del tiempo

                                                  Quintín Alonso Méndez 

De 
           Las cuerdas del violín

Variación5

En los desnudos pechos de la mujer

le adiviné el arma a la tragedia,

arqueándose el leve gemido del suspiro,

cediendo la mordida ternura ante la caricia,

leche de luna en los dedos

que ofrecen el pezón a los labios,

súbita, en la neblina súbita, el temblor

de la boca aislada, para siempre aislada,

sol fierro que salpicaba en los ojos,

herida del salitre en la luz,

herida ebria de noches que se desangraban,

en esos desnudos pechos de la mujer,

donde la lluvia duerme y se alimenta,

yo vi la perfecta curva del ocaso,

la ascendente tristeza del amanecer,

vi el enramado estupor de la niebla,

la neblina incorpórea de la placidez,

en mis brazos tuve y vi la lenta muerte

de una pálida vida que quizás hubiese querido vivir,

si no fuera porque la noche llegó pronto,

antes de que amaneciera

                                                       Quintín Alonso Méndez 

De    
      Las cuerdas del violín

Variación3

Era un mediodía de azul, monótono,

era un día que andaba callado, quizás escondido,

venido de una noche vencida, callada,

apareciste, se hizo temblor el azul,

un roce de mirada,

o fue un sueño de un roce de mirada,

resquebrajó el azul, se abrió al aire,

un gesto de parpadeo de pájaro

besó la mirada,

el temblor del azul besó los labios del mediodía,

le inventaste las alas,

y lo supe, otra vez lo supe,

no decírtelo es mi prisión 

                                                       Quintín Alonso Méndez