No
necesitamos palabras ni silencios
del árbol o
la roca
no
necesitamos los gestos el roce
la mirada
no necesitamos
saber del sabor
del olor
no
necesitamos nada real
solo necesitamos
de un espacio común
donde habite
el mismo tiempo
en el mismo
lugar
¡ah!, pero cuando
se produce ese instante frágil,
ese
estallido de luz en el hueso del pecho liberándose del cuerpo,
esparce toda
la primavera de las flores por la niebla gris del misterioso océano.
Por encanto,
desaparece el pensamiento.
En ese
momento, el timón son las manos sin peso, desplegadas como alas,
recibiendo la
intensa lluvia de salitre bajo el sol de las violetas.
Surgen los
acantilados como grandiosos árboles de negra piedra
donde los
abundantes frutos de prometida isla del desconocido regreso.
La
existencia no es otra cosa. Es llamada de la esencia del Cosmos.
No se sabe a
ciencia cierta del origen del hálito, de lo inalcanzable.
Nada pervive
más allá del presente. ¡Ah!, nunca se piensa en el naufragio,
solo se
admite la derrota en el éxtasis
Quiero ser
el otro, el que no ha sido.
Ya ha sido
el que no fui
Viaje interminable (101)
Si dejamos
al pensamiento navegar libre por los brumosos océanos,
se terminará
perdiendo en enmarañados recovecos,
llevándolo irremediable
a lo más doloroso, a lo más amargo de los recuerdos.
Se precisa de
la inflexible frialdad, pulso firme de la mente
sobe el afilado
timón penetrando en el hielo del tiempo.
Un solo
instante débil de distracción desvía el rumbo,
Seductores cantos
de sirenas desde la costa nublan la vista
y no dejan
ver los oscuros y feroces acantilados que aguardan
con las ensangrentadas
fauces abiertas
Adiós sonó al adiós. A alma rota,
a muerte de la vida en vida.
Sonó a la bala mortal que solo oye la mente, en algodones,
en un sorprendente de luminoso apagarse la luz bajo el
incendio del sol.
Sonó a la conciencia del tiempo en este cuerpo, en estos
huesos,
a la gota de agua contra el suelo,
al silencio sonoro en la lucidez de percibir que acaso
llegué a tocar la esencia del mundo en el hola del adiós.
Sonó a este rumor de marea cíclica, inflexible en su esfera
de eternidad,
pero eso fue, es y será, el hola, flujo de la eternidad.
El adiós es solo un punto de la infinita curva del espacio a
lo largo del viajar del tiempo
La carnal luz del atardecer viene de lo lejos,
te miro mientras te desnudas,
el aire, óleo de tu piel,
somos la noche,
soy el que no está
Viaje interminable (99)
Nueve de diciembre sin mordazas y con alas
¡Cómo habla la muda palabra!
Nada más frutal que el sabor desprendido de los atardeceres,
Infinitos los sabores esparciéndose porque infinitos los
climas,
se hace de rogar el verso, el poema, el cuerpo de la vida, se
aletarga
como pereza al sol, como la vacía espera de un banco vacío en
el desalojo de la plaza,
pero el camino es nómada del tiempo, se acorta y se estrecha,
para proseguirlo invita al desprendimiento de la materia que
se consume.
¡Cómo habla la muda palabra, cómo resiste la noche del verano
y los temporales!
Silenciosa como la roca, altiva como la arena del desierto,
repta a tus ojos,
es el temblor que una y otra vez resbala por la piel de tus
palabras calladas
que laten en un rumor de océanos que navegan deshojándose en
agujas de agua
(íntimamente
a ti)
Me siento ante el solar frío del libro ausente,
de ese libro que quizás fue echado al fuego antes de ser
escrito,
huella de las invenciones de la mente, es posible
que recuerdos de lo no vivido o de lo traspasado por lo
inconmensurable,
pero así abraza un sentimiento, un latido de fruta
abriéndose,
un momento, apenas un momento de éxtasis contigo, sin estar
acompañado,
tan desnudamente sintiéndote
