De «Últimas notas»

Fue la nada desangrándose     

Fue débil el gemido del aire                        

encubierto bajo la inexistente lluvia

del silente silencio de la oscuridad,

resbalando el pájaro del beso.

Pero tembló la rama del árbol.

Tan poderosa la nada pasando

desprotegida de sol

por las venas de las hojas,

la desnuda nada desprometiéndose.

No fue carne, no fue quejido de la carne,

no fue un rompimiento del astro,

no vibró la vida al punto de morirse

pez sin agua en los labios.

No fue el grito que mordió en los silencios,

no se puede habitar lo que no existe.

Fue el todo de todas las vidas

que no existieron.

No fue nada, y ahora,

en el columpio de los astros,

es solo un verso, tan poca cosa

como mi vida, por ejemplo

                                               Quintín Alonso Méndez                                              

De «Últimas notas»

Derrumbes

El mundo vive solo.

Es fácil caer.

Siempre hay manos prestas al aletazo

que seduce al sueño a la caída

pero ninguna mano se inclina al levantamiento

del pobre vuelo aspirante a cadáver,

más que la misma mano asesina.

El mundo vive solo.

Era el esperado,

el justo que cayera.

Cuando las palabras llegan,

ya está muerto el futuro.

Para ver luz hay que hacer una hoguera

con las fotos de los recuerdos,

es la única materia que perdura.

El mundo vive solo.

Será el acto del gesto,        

anclado en el retrato el pulso detenido.

Pasará por la vereda la brisa que braceó

en el vano intento de hacerle trenzas

a las crines del aire al viento.

Caerá como lluvia torrencial

ese olvido al que no dejaron crecer y ser árbol.

En la yerba estarán los silencios. El mundo vive solo

                                                       Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

A solas bajo el laurel

Siempre llega la hora

del castigo

de lo no tenido

por no luchado,

horca implacable

en el ala justiciera

de la conciencia.

Qué importa la tristeza,

el derrumbe sin remedio

y sin brotes que la sostenga,

hay naves desplegando velas

en las espuma de las olas,

gaviotas y pájaros de agua entre las rocas.

Aquí se va a llorar al barranco

cuando se descubre que no hay cosechas

porque no hubo siembra.

O se va a morir desangrado

en las trincheras,

destino del amor ciego.

Igual término le espera al camino

decapitado en sombras

al que siempre le llega

la misma última hora,

hora que llega pronto

porque pronta es la noche

que se alarga en más noche.

Dulcemente duele esa sonrisa dulce

que te mira en un regalo,

es brisa dulce

de agua amarga que se agradece

cuando se caen al suelo

los últimos sueños,

y de esa sonrisa sabes,

dolor que no se queja,

que llora para adentro,

yéndose,

que tiene vuelos

a los que nunca llegarás

y a los que nunca llegaste,

sonrisa que aletea

desde los tejados

de una mirada infinita

dulcemente

mortal

de dulce mujer

                          Quintín Alonso Méndez           

De «Últimas notas»

Si existieran los pájaros en invierno

Si un pájaro canta

sin verdes y sin árboles,

¿dónde tiene su territorio la esperanza?,

¿bajo qué sepultura canta el pájaro,

o es de leche planetaria la noche,

y por eso brilla el canto de la piedra

con gemidos de plata o nostalgias?

Alcanzo a verle la sombra al faro

del fin del mundo,

-es lejana la vista del que no ve de cerca

mas que pasados columpiándose en su propia horca-,

desplegada en pétalos umbríos,

oscuro el perfil negro de su rostro,

son rosas sepultadas en alfombras de orillas,

de costas malheridas,

cementerio de solitarias ballenas,

eso me dice la callada tumba de la vida.

Si un pájaro canta,

¿importa su origen de destino volteado

por la mano de la soledad,

invertidos los polos del sol?

He ahí, en su pico, el volumen de la tragedia,

el teorema preciso de la justa indiferencia.

No importa que el mundo se venga abajo,

no sale en las noticias,

era sólo un pájaro,

estampado al verse libre

contra las estructuras metálicas

de lo establecido.

Hete que ahí, en el abrazo, en el beso,

ahí estalla el pájaro,

peso de pluma su sangre,

mala costumbre la de querer volar

sin saber dónde acechan

los falsos verdes, sin árboles

                                            Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

La locura

Me asusta que el verso me reviente en la boca,

como las granadas que revientan en el granado y lo visten de sangre,             

pero ha de explotarme el verso en los labios,

parirme mariposas negras o gusanos de seda, despedazarme,

sólo importa que el verso se arme de batalla, de espadas en las palabras,

se arme del valor suficiente que nunca tuve, que perdí entreguerras,

aquellas guerras que eran tan insignificantes que un beso podía partirlas en dos,

en dos atmósferas invisibles que no han dejado de morder la costura de la piel.

Me encamino a la nada perfecta, y ya no espero que entre brisa por la ventana.

La pereza alargada de la muralla en el horizonte me dice que viene el viento,

¿a qué viene, a terminar de tirar lo que nunca se tuvo en pie? Pues ven locura,

ven, deja de darle vueltas al jardín donde nunca se abrió una flor, ven, entra,

poséeme absoluta, deja ya de jugar a dejarle una rendija a la promesa del sol.

No queda apenas tiempo más que para despedirse de lo que nunca estuvo.

No me defraudes tú también, locura, alójate, ocúpame todo, desaparéceme

                                            

                                                Quintín Alonso Méndez

De  «Últimas notas»

Compañero

Compañero, no te conozco,

nunca seremos siquiera sabedores el uno del otro,

no sé la causa del atrevimiento

si decisivo has intervenido en el hundimiento,

de esa manera o de aquella otra,

ha de ser porque hemos visto el vuelo del mismo sueño,

porque antes que yo

y después que yo

besaste lo que besé.

Aunque haya distancias entre ella y tú,

no dejará de haber cíclicos y circulares

acercamientos, cómplices redondeces,

palabras y manos atadas libres,

compartiendo senderos y tiempos.

Sé del remedio infalible que borra las huellas,

y creo que tú también lo sabes:

acompañar y no nombrar

lo que no tiene nombre.

Fui isla que se hundió.

Estarás con ella estando y no estando.

No estaré y los endebles estambres del silencio

dirán que tampoco estuve. Sabrás acompañarla,

estar a su lado cuando corresponda estar.

No supe, fui isla que se hundió.

Serás artífice y logrador del olvido,

compañero,

aunque no te conozca

y nunca seamos sabedores el uno del otro 

                                                Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

Este otoño

Este otoño está viniendo

como ha de venir la lenta muerte,

con pausadas despedidas de los incendios

del atardecer,

puntadas minúsculas en la boca del horizonte,

los colores vivos, peces de algodón que agonizan,

desvaneciéndose en las aguas grises,

brumas que se aglomeran alrededor

de un sol cada vez más nostálgico,

como siguiendo instrucciones

de un sol negro

que no tiene prisas por llegar,

y espera,

como ausente,

sabiendo que el último adiós

no es más que una corta ausencia

para siempre

                        Quintín Alonso Méndez

De  «Últimas notas»

Oda al amor

Viniste con la medianoche,

cuando es más oscuro el desamparo,

traías dos pájaros en las manos,

o eran tus ojos,

que volaban entre tus dedos

en busca del cobijo,

como dos mariposas

aventurando el aguacero,

fuiste brisa desgajada

del árbol viejo del viento,

relampagueo de luz,

vi cómo la ventana del silencio

se abría a la voz,

vi palomas blancas

anadeando tus caderas,

vi suaves playas de arenas negras

por donde resbalaba la sed,

desde tus labios al abismo,

centro del vértigo,

nacimiento del musgo,

le vi el color a la sonrisa,

violetas en el desierto,

la trémula ternura

al desgarro.

Vi a la vida pasar

por delante de la puerta vieja

de casa,

la vi volar con las alas libres

en busca de su nido

de amor.

Me quedé en la medianoche,

oscura en su desamparo,

una añoranza triste

alejándose con las nubes.

El otoño sabe

que el tiempo se acaba,

pero no sabe el otoño

que la nada es el templo

del olvido,

con columnas talladas

en la secura de la tierra,

no sabe que más allá,

detrás del último hilo

de pálida luz,

el pobre y frío invierno

vagará solo y enfermo

por los bosques negros

carbonizados

del adiós.

Viniste con la medianoche,

viniste, ¡oh, muerte!,

viniste para quedarte,

aquí tienes tu lecho,

habítalo,

invádelo,

no dejes una sola huella

de lo que te pertenece

                                             Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

La vida

Me piden que escriba sobre la vida.

Puedo decir que la he visto, que ha estado en casa.

Conocidos de los bares, acompañantes anónimos de las perras de vino,

de las calles sin esquinas, sabedores de las enfermedades carnales del alma,

me dicen que la insistencia pertinaz de las fiebres produce espejismos,

algo así como lluvias que no quieren irse y que siempre añorándolas,

un oasis rebosante de verdes y de atardeceres líquidos, violáceos,

metido en medio de la completa decadencia de un esférico mundo desértico.

Los creo y no los creo. Me emborracho con ellos, con los sabios vividores,

santos maestros del arte de vivir, de coger el mundo por los cuernos,

que pintan, en cada noche afilada por el hambre, gajos de azules lunas

en los cristales de las copas resbaladizas, estalladas contra el suelo,

caídas como lluvias, tan fugaces las estrellas que no da tiempo a pedir el deseo,

delirios de arañas negras trepando por los telares del agua.   

Pero puedo decir que la he visto, que ha estado en casa, la vida,

tan de vida vestida, o tan desnuda, tan dispuesta a dar sin dar nada,

tan ella, la vida, subida al escenario, encaramada en las estanterías

del inventario. Si conociera el entramado de una estación de trenes,

la gran telaraña de sus vías, diría que eso es la vida. Y que ha estado en casa,

y que la vi, o puede que haya sido la muerte, que vino, inmensa, ¡tan viva!,

que ha venido a verterme en los labios gotas de miel,

la última voluntad de un condenado a escribir sobre la vida,

sin que pueda tocarla, sin que pueda siquiera escribir sobre ella

                                             Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

La mirada de la niña

Delgada, hebra del colibrí, la sutil delicadeza

del roce; delgadas en su transparencia las delicadas

alas del suspiro; delicada la vertical y azul espada

que atraviesa las verdes ramas del laurel,

sutilmente clavándose en la delgadez de la tarde pálida.

Delgada la línea que traza el agua, cayéndose herida

de sol en los verdosos y oscilantes dedos de la yerba;

pálidamente desmayada la tristeza en el ágil susurro

de pájaro, de carnoso quejido de alma; palideciendo

la luz porque palidece la triste, enramada tarde; queja

de la huella olvidada que no olvida, enferma de sola,

resecándose como la piel muerta que se muere, lentamente

porque lenta es la palabra que se deshace en la boca,

azúcar disuelta en la sal, palabra enmudecida antes de nacer,

detenido a tiempo su destino de mal nacida, ¡ah, palabra,

ah mudez!; delgada la lágrima, hebra del colibrí, sutileza

en la rasgadura, y delicada, sedosamente húmeda, terrosa,

abre las alas la tierra y acoge una pobre vida

que no supo vivir, ¡ah, palabra, ah, muerte suicidada!,

enferma de sola, necesariamente sola.

En lo alto, entre las ramas, estallando de luz la mañana,

la tierna vértebra del amor, ¡ah, palabra, muda palabra!,

¡ah, encallada palabra callada!

                                             Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

Será en la madrugada

Cuando la madrugada empieza a caminar

la inhóspita noche oscura,

pisando silenciosa y descalza sobre las sábanas negras,

me despierto, me despiertan las campanas de las tinieblas,

me levanto, me levantan los férreos brazos del vacío,

me asomo al profundo murmullo de la oscuridad,

me apoyo en el borde del abismo insondable,

alongado al promisorio empujón dulce de la madrugada última,

y dejo que el tiempo haga su trabajo lento

de alimaña que horada y escarba en la carne,

dejo que me invadan las orugas del exterminio.

Raramente regreso al lecho a querer seguir soñando,

muerden las milenarias soledades de la almohada,

pero cuando lo hago, después de la agónica travesía

por las arenas movedizas de las sábanas negras,

son las pesadillas las que me atrapan en sus brazos,

me hunden, me engullen, me obligan a los ojos abiertos

y me llevan a la estremecedora y luminosa visión

de la última madrugada, entonces me despierto,

me levanto, me alongo al promisorio y dulce empujón

de la madrugada última  

                                               Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

La inexistencia

Fui habitante de una casa,

una choza, una cabaña hecha de piedras robadas a la arena

y con techo de barro antiguo de cuando llovían lágrimas y pirámides,

en pleno desierto,

un cactus, una serpiente, un escorpión bajo la sombra de la única roca.

Allí me quedé.

No tuve orígenes, no tendré ramas que se abran y se extiendan.

Moré la casa que ya no existe, que nadie conoció.

Fui mundo y no se sabrá. Fui nada, el silencio, el viento, las tempestades lo saben.

Abrí la puerta, las ventanas, de nada valió porque las abrí de cara al desierto,

al más vacío de los vacíos., donde únicamente palpita la sed.

No tuve casa. No habité ninguna presencia. Negué la vida.

No nací para vivir, nací para morirme.

Desde la soledad fría del origen

ascienden las columnas marmóreas de la noche

se hunden en las aguas oscuras

bajo las estrellas

                                               Quintín Alonso Méndez