Soy el poeta que nació de una infancia asustada, huidiza,
el poeta de los árboles, de los pájaros, de mis gaviotas y
mis gatos,
de los libros viejos y olvidados, el poeta de los geranios y
lo pobre,
el que te escribe para acompañarte y acompañarme cuando los
silencios son grises.
Soy el poeta que no supo amar. Descubrí lo oscuro y feroz del
mundo
apenas al nacer, como isla aislado. Me llené de preguntas
abstractas,
borrosas como nadas plomizas flotando. No han sido
contestadas.
Supe de la deriva larga por nieblas espesas, interminable la
deriva,
ya me supe para siempre tristeza, destierro, desde donde te
escribo.
Soy el poeta que aprendió de lo que se pierde para caminar
por el presente,
el que a solas te nombra en lo más adentro. Adonde no llega
lo cierto,
solo los encuentros, cuando en tus silencios me recuerdas al
leerme
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