Foto: May Naomi


        Del libro de poemas "El edén de Salomé"

un diecisiete de octubre para la caja náufraga de la memoria,

la gata y yo estamos sentados delante de esa pared que no habla,

todos los aviones parte rumbo al norte,

emigran adonde mis sueños vuelan,

son pájaros con destellos de plata, le brillan las alas al mundo,

hay un gesto de la mano echándose el pelo negro hacia atrás,

hay un lápiz tanteando en los labios, inconsciente roza nidos,

algunos charcos por donde navegan veleros solitarios,

a las raíces hay que saber alimentarlas, hundirse en ellas,

el rumor que entra por las ventanas es sólo la brisa hundiéndose,

vive así, yéndose al fondo de las cosas, despertándolas.

La risa estalla a lo lejos, es del color de las violetas de África,

hay un gesto de la mano apoyándose en el pecho, acuna un beso.

Una mirada que quizás se pierda, ensoñada, riscándose por la ventana.

La brisa se hunde en mis ojos, me grita que busque el encuentro.

La gata y yo estamos sentados delante de esa pared que no habla

                              Foto: May Naomi


                                                       Quintín Alonso Méndez