Del libro de poemas "El edén de Salomé"

El poema más hermoso ha de salir de los hilos de agua de tu boca

de ese pájaro sin nido, con una herida abierta

que lo traspasa y por la que puedes ver la luz del otro lado,

después del salto. Ha de tener el plumaje de tu piel

yéndose a la sombra habitando la sombra

tumbándose en el cobijo de la sombra,

hundiéndose desnudo en la oscura noche,

ha de tener el plumaje sedoso de los volcanes,

de tus carnes, el poema, perdedor, ha de ser poema,

no pena, no instinto de muerte, de morirse,

ha de tener esa calidez que asciende por la yerba,

húmeda la atardecida, mojada la lluvia,

ahí donde está la escalera, esos peldaños con velas,

ese mismo cuadro colgado de la pared,

pero otros cuadros, nuevos, palpitando, que trepan,

el poema trepa, asciende, baja, indaga, hurga,

trepan las manos, se hunden los dedos, se resbalan

por las carnes que se abren dulces se abren en diciembres

dulces carnes estremecidas, se abren

 a los recuerdos, a los presentes de los recuerdos,

un altar, la guitarra, el cimbreo de las cuerdas,

de las cigarras. Entonces

el poema más hermoso irrumpe

quiere irrumpir dulce inocente e inevitable

en la senda oscura de la senda

con gitanillas la senda con hambre

no tiene hijos nunca los tendrá

el poema

ni siquiera tienes versos a los que amarrarse

a los que enraizarse como anclas

pero aún se atreve a venirse a la asomada,

a verte pasar, esa luminosa luz de la tarde,

ese rayo fiero que traspasa el ala

se incrusta en la carne, muerde,

y levanta vuelo

como levantan vuelo las aves al destierro

  

                                                           Quintín Alonso Méndez