Escriturasfugaces

El asiento vacío donde la poesía se sienta cada tarde a escuchar la música

que brota del silencio de las palabras, a intentar pintarlas quizás

con los colores de la niebla, esconde todos los secretos

que las muertes y los temporales se llevaron. También guarda la brisa fría

de los desencuentros, algunas manos entrelazadas que el viento zarandeó.

Hojas verdes que otoñaron. Besos que los pájaros y las palomas

luego picoteaban al amanecer. Fueron al igual heridas que risas

arrastradas por las lluvias a la tumba de la tierra. El asiento vacío

donde la poesía se sienta está asentado sobre arenas movedizas

o son remotos océanos por los que la mente divaga débil y náufraga.

Lejos cualquier vestigio de orilla, de baranda a la que asirse,

lejos la mesa donde las palabras apoyaban los codos a la luz de la vela

y soñaban con un día posarse en tus labios y merecerte.

Lejos las sombras que eran olas negras en el techo y las paredes,

húmedo y triste el dolor que habitaba la casa. Y era miedo, sinsabor del miedo.

Certeza de que el miedo y la tristeza no dejarían de sentarse conmigo

en el asiento vacío donde lánguida y cansada cada tarde se sienta la poesía

a ver pasar los versos que atraviesan los silencios y vuelan a tus labios,

a los nidos de tus manos hechas para las caricias más tiernas

  

Quintín Alonso Méndez