Escriturasfugaces

Hiciera lo que hiciese me iba a equivocar,

ya me lo advirtió el pájaro de la noche.

La voz de una mujer me clavó la tristeza para siempre

una voz con ojos sacados del frío, de mirada oculta.

Ojos negros les dicen los salteadores de mujeres.

Nadie me creería si dijera que la bella mariposa    

de colores que este mediodía me rondaba en la costa

dibujando trenzas de nubes de la suave seda de tus labios

mientras le pintaba barcas con nombres de sirenas

a las palabras, es la misma mariposa que ahora ronda

en la azotea y me dice todos los silencios

todas las distancias que caben de aquí a tres días.

Nunca una presencia me duró tanto.

Es tan callada y tan sincera la renuncia

que de vez en cuando vienen a visitarme

los insectos que nacen de los versos carcomidos

por el salitre y las lejanas olas que se alejan.

Me saluda la gaviota desde lo alto de su faro.

La libélula se fue hace tanto tiempo

que dejó de tener alas el anochecer de la noche 

violines el rumor de la marea

                                                          Quintín Alonso Méndez