Tiempo53

 Este viento es espíritu de alas secas, de solo huesos,

impetuoso porque vengativo paciente;

dentro de la acamada calma de este invierno seco, agreste,

de improviso, en espirales ascendentes, viene y arrasa,

tira al suelo los andamios nobles que en enredaderas han ido creciendo,

se lleva las plantas que tanta compañía me han dado,

de golpe, falso, se detiene, es tiempo seco, infierno de invierno,

pero solamente espera, agazapado, arrogante, a que se confíen las ilusas calmas,

volverá, a llevarse lo que queda sobre los pies frágiles del desaliento,

¡ah, desierto que reclama sus territorios de cuando era el salvaje verde!

 

quintín alonso méndez