Escriturasfugaces

El frío sacude sus alas sobre un mar lleno de menudas olas negras

miro desde la alta distancia de la ventana huérfana y veo tus rostros

los rostros que te he ido descubriendo tu rostro primero

de palabras verdes saltando como las ranas en los charcos entre las cañas

allí en el agua del mediodía húmedo brillo que exaltó el musgo en las piedras

dándoles de regreso ese verdor que había desaparecido en la última esquina

rostro de vestido blanco de piernas arañadas por las sombras del aire

pero aquí desde la alta distancia de la ventana huérfana

tu rostro del amanecer de silenciosa media luna cobijándose en la nuca

justo en la cadera que se asoma y se esconde mientras en espirales te mueves

con las menudas olas negras meciéndose murmullos de caracolas en la orilla solitaria

como era el roce de un temblor como es esta memoria dibujándote desmemoriada

¡ah dolor que me dueles! ¡dulce melancolía que desliza el tiempo lo trae viene!

ese amanecer donde tu pelo negro resbalaba y resbala como lava viva destilándose

y entonces la miel resbalosa posada como trigales donde las abejas de los sueños

doran tus cabellos te ponen el sol justo ahí en la gruta de los besos que se vierten

que desean ser besos suaves libres aguas que respeten el vuelo de tus vuelos libres

¡ah la miel la penumbra del sol desvistiéndose trémula piel que me lleva al abismo!

pero tu rostro volviéndose con los ojos cerrados esa sonrisa única del infierno

que invita al cielo tu rostro desnudo palpitación estremecida de la noche ensueño

pero tu rostro afilado de la pequeña muerte como risco negro que se alza deseo

aquí en la alta distancia de la ventana huérfana deseo risco afilado negra la noche

dentro de tus labios aleteos de pájaros que imposibles aletean entre la encendida boca

y el estremecido acantilado carnal de tu cuello de tus lechosos pechos

¡ah esas palomas riscándose por las suaves lomas que invitan al descenso

a la pérdida irremediable de las agujas cosiendo los destrozos los miedos!

aquí en la alta distancia de la ventana huérfana viendo todos tus rostros

azules violetas violines de lluvias libélulas transparentes dentro de la niebla

pero aquí la voz que me llega sin saber que me habla que no me habla

que es solo voz que se desparrama por las vertientes arenosas y no me piensa

pero tu rostro tu otro rostro de la mirada posada en el frío morboso cristal

en la altiva cama fría del cristal donde se alimentan los besos que no estarán

¡ah cristales pobres en sangre pensamientos abocados a la penuria del cristal roto!

el frío sacude sus alas sobre un mar lleno de menudas olas negras

                                                             Quintín Alonso Méndez