Escriturasfugaces

La vida que siembra sombras por la siembra

son las sombras que siembran sombras por la vida

me dices que quizás sean sombran que siembran vidas por las sombras

como buenos surcos sembrados con la luna menguante

mi padre te habría dicho que los surcos nacieron para ser pobres

sanos en su dentadura de tierra pero escasos para la carne de los sueños

y que la luna que mengua es luna que ya crece detrás de las montañas

por aquí desvariadas las cosechas que harapientas y escuálidas

alimentan el saco sin fondo del hambre

brujas y locos brujos y locas en el bailadero en las lindes del barranco

con las hogueras apagadas por culpa de los olvidadizos incendios

no puedo decirte nada me quitaron del mar me quitaron de los campos

me quitaron del aire que navega por los océanos me quitaron de la orilla

o simplemente me quité yo un torpe tropiezo en una enredadera de agua

tan harto de que mañana sea un día cierto sin futuros y sin recuerdos.

Es el alzado rostro desnudo ofrecido a la brisa azul que pasa por el sol

al azul azur que hoy desgrana las pieles de los membrillos por las azoteas

aventurando otoños interminables en la misma acera

en la que espero al invierno

asomado a la tristeza de la barca que se hunde de cansada y de vieja.

¡Ah, vienen cantando los violines esas fugaces notas

arpegios que mar adentro se alejan!

Me dirías que acaso son los quejidos de los barcos que se hundieron

antes de haber avistado las palomas y las gaviotas de la costa

  Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

El frío sacude sus alas sobre un mar lleno de menudas olas negras

miro desde la alta distancia de la ventana huérfana y veo tus rostros

los rostros que te he ido descubriendo tu rostro primero

de palabras verdes saltando como las ranas en los charcos entre las cañas

allí en el agua del mediodía húmedo brillo que exaltó el musgo en las piedras

dándoles de regreso ese verdor que había desaparecido en la última esquina

rostro de vestido blanco de piernas arañadas por las sombras del aire

pero aquí desde la alta distancia de la ventana huérfana

tu rostro del amanecer de silenciosa media luna cobijándose en la nuca

justo en la cadera que se asoma y se esconde mientras en espirales te mueves

con las menudas olas negras meciéndose murmullos de caracolas en la orilla solitaria

como era el roce de un temblor como es esta memoria dibujándote desmemoriada

¡ah dolor que me dueles! ¡dulce melancolía que desliza el tiempo lo trae viene!

ese amanecer donde tu pelo negro resbalaba y resbala como lava viva destilándose

y entonces la miel resbalosa posada como trigales donde las abejas de los sueños

doran tus cabellos te ponen el sol justo ahí en la gruta de los besos que se vierten

que desean ser besos suaves libres aguas que respeten el vuelo de tus vuelos libres

¡ah la miel la penumbra del sol desvistiéndose trémula piel que me lleva al abismo!

pero tu rostro volviéndose con los ojos cerrados esa sonrisa única del infierno

que invita al cielo tu rostro desnudo palpitación estremecida de la noche ensueño

pero tu rostro afilado de la pequeña muerte como risco negro que se alza deseo

aquí en la alta distancia de la ventana huérfana deseo risco afilado negra la noche

dentro de tus labios aleteos de pájaros que imposibles aletean entre la encendida boca

y el estremecido acantilado carnal de tu cuello de tus lechosos pechos

¡ah esas palomas riscándose por las suaves lomas que invitan al descenso

a la pérdida irremediable de las agujas cosiendo los destrozos los miedos!

aquí en la alta distancia de la ventana huérfana viendo todos tus rostros

azules violetas violines de lluvias libélulas transparentes dentro de la niebla

pero aquí la voz que me llega sin saber que me habla que no me habla

que es solo voz que se desparrama por las vertientes arenosas y no me piensa

pero tu rostro tu otro rostro de la mirada posada en el frío morboso cristal

en la altiva cama fría del cristal donde se alimentan los besos que no estarán

¡ah cristales pobres en sangre pensamientos abocados a la penuria del cristal roto!

el frío sacude sus alas sobre un mar lleno de menudas olas negras

                                                             Quintín Alonso Méndez

  

Escriturasfugaces

                                                       las estrellas

En la realidad, los pies tropiezan con el suelo

se rompen los huesos como los quejidos

de lo que se quedó en sueños

envejecen se astillan los años

se hacen polvo las palabras

desaparecen

sólo las escritas se salvan

serán tumbas en las fosas negras del papel

mariposas nocturnas incrustadas

en el manto vacío y espeso de la noche muerta

insectos disecados yertos

en la curva pared horizontal de la nada quieta

                                                       Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

Antes de ser escrita, la carta se rompió. No fue ala, ni siquiera fue papel. Quizás no fue ni pensamiento. Se rompió como se rompe la luz cuando se hace la noche. Se nace de noche para saber que se vuelve a la noche, y por esa rendija, por ese espacio fugaz del día corrió lo que iba a ser la vida. No dio tiempo a más. Escribo en la oscuridad, por eso mis escrituras no vuelan. No ven. Son como olas derrengadas que se caen vencidas al primer atisbo de brisa diurna. Les viene el recuerdo del frío con la alborada y se encogen y se encierran y se rompen dentro de sí mismas. Vuelve a ser feto lo que nunca fue nada, embrión hibernando en el vientre del silencio más oscuro, lo que llamamos eternidad para no llamarlo muerte. Una carta que quiso ser escrita desde el primer instante para así existir, tener un sentido y una dirección. Una carta que fuera la flecha y marcara la distancia a recorrer, ese puente tendido para que el destino llegara a puerto. Una carta que después de todos los instantes, vaga errante, fantasma de las noches y luz invisible de los días, una carta que se rompió antes de ser escrita. Se fue, con los renglones anhelantes, camino de veinte años atrás, justo cuando el instante iba a ponerse las alas que dicen llevan al futuro pero que han llevado al tiempo antiguo que nunca se movió y que no dejó de esperar. Una carta rota aquí entre mis manos, que me llega cada noche desde algún mundo habitado, una carta que no fue vuelo, ni siquiera papel. No dio tiempo a más. Fugaz el espacio del día

                                                           Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

En una de las páginas del libro hay charcos/ donde las rosas

ensalitran la serenada

los pétalos son balsas que navegan

una noche en cada balsa

reman los insectos

esos pequeños y cada vez más débiles

sueños que me quedan/

ya no vuelan

han de esperar a los vientos nocturnos

abrir los esqueletos de las alas

dejar que el rumbo lo marquen las estrellas

aunque sea la oscuridad más oscura

el cielo enfebrecido de nubes gruesas

la lluvia más ciega

                                                          Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

El mundo boca abajo

la tierra arrastra a la lluvia en la caída

y la humedad asciende como raíces negras

que van enredándose en el cuello de la nostalgia

se amasan en la garganta el agua de la lluvia

la tierra y las lágrimas

ahoga la ternura en la garganta

y se ahoga el mar que se hunde

empujado hacia abajo por un plomizo viento seco

que a su vez lo empuja la pesadez de un cielo

que se derrumba

haciendo cristales del aire

clavando tristezas en los ojos que también caen

al suelo

heridos de muerte por la suerte

de irme sin haberte encontrado

o por haberte perdido sin encontrarte

                                                      Quintín Alonso Méndez 

Escriturasfugaces

Rumor impasible de tiempo que pasa por la ventana

solo la luz mide su paso

y solo la luz sabe de los pájaros que lo transitan

de los cañaverales que pueblan sus nubes

luz que a diario se abre en abanico

sin colores el amor es así cuando no llega

se abre en un abanico diario de distintas telas

de los jardines de las flores silvestres

rumor sin colores es así el amor cuando no llega

solo la luz palpa su pulso de tiempo impasible.

Es el recorrido de la luz por la ventana

lleva al tiempo de la mano en su descenso

a la oscuridad completa

la sombra permanece vestida de negros y grises

hundida en el interior

dentro de la piedra

entre el verde y el rojo del geranio

donde el corazón es un salto al vacío

un suicidio de nueces cayendo al mar

frente a mis ojos

disturbios de días calcinados

alas de insectos roídas

por el insaciable roedor del abandono 

                                                        Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

Alguien te llamaba.-

“alguien te llamaba”. Eso le oyó decir a la niña en la plaza, desde un banco cercano, se lo decía a su joven madre, tirando de sus largos y delgados dedos hacia abajo, hacia el suelo, adonde las palomas bajan a picotear en los sueños que suelen caerse desde lo alto, desde terrazas y barandas de miradas ensoñadas, y ocurre igual a cualquier hora del círculo, cuando empieza a amanecer, al mediodía, cayéndose la tarde o ya con la ensoñación metida en la noche, dulce y húmedo ronroneo de los roces. Caen de los árboles las palomas y picotean, sueños rotos y débiles sueños incrédulos, y es un péndulo que late dentro de la mirada al compás de la marea y la mirada se va lejos, muy lejos, a los extraños y llamadores laberintos de los deseos. Ahí estaba ella, con los ojos hundidos como peces en la calidez oceánica de la tarde bajo la sombra del árbol, “alguien te llamaba”, le insiste la niña y ella la oye lejanamente, como desde dentro de un sueño brumoso. Había mirado al banco cercano y vio al hombre. Un pequeño escalofrío hizo que tenue le temblaran los labios y sintiera un tímido aleteo un revoloteo inquieto en el nido de mariposas que dormitaban en su vientre. Sólo lo había visto una vez, fue un mediodía de sábado, ella  sentada en un banco de la plaza esperando una llamada, en aquel mismo banco, él sentado en un banco cercano, en el mismo banco que estaba ahora. Estaba sola metida en sus cosas y él no la miraba, pero sí, de vez en cuando sus miradas se cruzaban, en un momento indeterminado del azar se enredó en aquella mirada, y no era la mirada, eran todas las miradas, distinta cada una pero siendo la misma mirada desnudadora dulcemente obscena, primero fueron descendentes pero luego subían despacio y bajaban despacio, subían, se detenían…bajaban…, péndulo de una perezosa marea baja. La primera mirada la sintió en los ojos y no supo esquivarlos, los esquivó él, como diciéndole “ha sido sin querer, perdona”, pero un temblor menudo le dijo que no habría sabido apartarla, luego la sintió en los labios, posada, posada, en el cuello, descendiendo lenta, como si fuera un dedo descendiendo despacio despacio, sintió el cosquilleo que le bajaba por la nuca y bajaba enredado en su pelo que resbalaba resbalaba cosquilleándole el inicio de los pechos, se agitaba el aire, la brisa que la rozaba, estaba como desnudándola despacio, eso sintió y se quedó así, expuesta, no recuerda si pensó en levantarse y dejar que la fuera desnudando íntegra, le palpitó la piel, la carne de la piel, le palpitaba la brisa con sus roces que apenas la rozaban, le gustaba el acariciante roce de sus propios brazos en los pechos, los apretaba contra ellos, los deslizaba rozando las dos rosas oscuras sensibles endurecidas por la sed, apretando suave y mimosamente las piernas, la humedad la habitó, la estremeció, su cuerpo se abrió en flor, trémulo, “alguien te llamaba”, le dice la niña tirando de ella, de sus largos y delgados dedos, temblorosos, unas palomas picoteando en el suelo, entre las piernas de la hija y la madre que abre las piernas despacio estremeciéndose. Mira al banco cercano, inicio de sonrisa afrutada, y tan lejos el banco vacío, atardeciendo. Siente el frío de la tarde oscureciéndose, le sonríe, por qué triste, a la niña, le dice que es hora de volver a casa, caminan despacio por la plaza vacía, y siente que es la misma vaciedad que siente en las entrañas, en ese vértigo del deseo, el mismo frío sin la mirada desnudándola despacio como despacio le acaricia el cuerpo la brisa que anochece desnuda, “mamá, alguien te llamaba”

                                                           Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

Delicada flor carnosa

de los profundos brillos del rocío

de las penumbras donde reside el líquido fuego

donde el agua de lluvia y el agua de mar

se juntan y se refugian

y alzan el templo profano de la luna y el sol

flor de los dos labios carnales del mundo

que le hace rizadas trenzas a la quebradura del ser

coronas funerarias a los quejidos de la carne

beber de la flor es morir después

ahí se desfallece en pequeñas muertes

para resucitar y de nuevo morir

en la rueda de los regresos

a la siempre temblorosa primera vez

sed intacta de la que mana la sangre

hasta la última destilada gota

¡será la desmemoria o el último pálpito!

flor que los recuerdos mienten

y que los anhelos reproducen como mariposas

flor que se abre ante la roca de las olas

en su vértigo late el húmedo corazón del bosque

flor donde habitan los jardines del musgo y las algas

lejana como la profundidad del abismo/ tan cerca de mi alma

                 

                                                           Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

Hundo las manos en las prisiones del silencio

le sacudo el polvo a las hojas del árbol viejo

que ya no se mueve/

ahí se posa el polvo

en la boca húmeda del salitre posado

camino los senderos de la mañana quieta

de la inmóvil terraza del día

recojo los frutos secos que desgrana

la noche la impasible noche ajena

frutos que caen de las negras ramas

que alborotan horizontales las olas negras

miro en los ojos de la nada

que me mira sin mirarme

hundo las manos en las prisiones del silencio

y les abro las jaulas a los no regresos

el polen se esparce y se aleja

busca su destino de abrazos

le sonrío no importa si triste

le sonrío a la ausencia detenida

que araña el aire/

de vuelta a casa me acompaña

la inmóvil terraza de la noche

hablamos de aquellas tardes

libadas por las abejas

que se prendían a los labios

a los ojos

a la miel del sexo

hundo las manos en las prisiones del silencio

                                                              Quintín Alonso Méndez

Escriturasfugaces

Tendida de lado desnuda hacia el lado de la ventana que da al mar

bella como un ala de mármol

las sábanas que cuelgan en pliegues de jardines de plata

la cabellera extendida en la almohada

hilos de seda tejidos por la brisa nocturna

del polvo de la piedra de luna

única la mujer ella dormida

ahí detiene el río náufrago del tiempo

respira con la quietud del pájaro de la medianoche

le brillan como diamantes las flores blancas de sus delgados dedos

posados en el pezón que amamanta las estrellas

la duna de la cadera es de la más fina arena de la miel del deseo

la espalda de la lisa roca extraída del fondo marino

por los roces de los suspiros aleteos de libélulas acuáticas

los muslos de la ternura del temblor esa calidez que desbarata

ella la mujer única desnuda duerme tendida de lado

del lado que da a la ventana

como ala de mármol

es la convexa forma que se acopla exacta a la concavidad del sueño

mirarla así es robarle eternidad al universo

y se irá pronto porque son alados los labios de los besos

pero aquí se queda desnuda bella única madre de la sed del agua

como un ala de mármol en el verso

y se queda aquí como se queda ese vacío inmenso cuando voló la vida

atada al hueco infinito eterno mineral de la almohada

hebras de piedra de luna entran por la ventana

gime el desconsuelo

recordarla así es robarle eternidad al universo

que se quedará aquí en el verso inmortal ella única tú la mujer

desnuda

                                                       Quintín Alonso Méndez