Escriturasfugaces
Las manos llevan un
tiempo confundidas sin noticias de la escritura
es un castillo de arena
que se deshace como espuma
así es el rumor de la
nada entre mis dedos
¿qué pájaros son estos
que cantan en la noche?
lleva palabras
desguazadas el siniestro del humo azul del cigarro
llevan la liviandad de
las nubes
la gran pesadez de los
escombros
sin noticias de la boca
líquida del alba
del atardecer
resbalando por los labios de la penumbra
inútiles las manos sin
climas que las arropen
se doblan como las
ramas viejas sin hojas
van secándose débiles
al viento a los pasos que se alejan
donde en sus cuencos
vacíos siquiera se posa el aire más solitario
esa brisa que pasa de
largo en busca de una sombra envidiable
la que protege de las
tormentas y las tristezas de la medianoche
estas manos huecas y sin
rumbo sin noticias de la escritura
que a tientas y a
ciegas
confusas
garabatean el último
sueño de un viejo
¿qué pájaros son estos
que cantan en la noche?
Quintín Alonso Méndez
No hay comentarios:
Publicar un comentario