Gracias de «El edén de Salomé» a todos los que la han arropado con la presencia y la emoción

Mi infinita gratitud a todos los que han ayudado al vuelo errante de «El edén de Salomé»
Quintín Alonso Méndez

Hoy, 16 enero 20.00 horas
                           «El edén de Salomé»

En lo que se hunde el año, la araña negra de la vida

va tejiendo su invisible tela espesa,

donde caerá, atrapado, lo más frágil,

todo aquello que en su delicadeza no sepa  alejarse

de la palabra vencida, del derrumbe de los sueños,

es mirar por la ventana y es ver lo que se aproxima

por la línea del tiempo, nubarrones de lluvia gruesa,

cestos de mimbre vacíos rodando por las laderas,

ventoleras de silencios que apenas si moverán el aire,

también se acerca lo que nunca podrá irse,

todo lo efímero,

desde una noche sin dueño

a un roce  por debajo de la mesa,

desde la alta mirada en la frente

al más inexperto de los besos

es mirar por la ventana

por donde siempre ha sido el regreso

en lo que se hunde el año

el sendero se pierde en la negrura

que baja y baja bajo mis pies

y se hunde hundiéndome

en la oscuridad oscura

como la boca más oscura de la lejanía,

sendero resbaladizo por donde resbalan vencidos

aquellos sueños, aquellas alas, aquellas débiles alas

de insectos huérfanos que apenas si nacieron,

sin tiempo para aprender a mirar, a sentir el peso de la luz,

manos y labios y dientes se aferran

a la raíces más cercanas y más profundas,

la mirada no deja de bucear en las entrañas del tiempo,

aún con la sed que quiere gritar esperanzas,

pero las fuerzas son escasas, desfallecen

y van abandonándose al destino del abandono

(del «Edén de Salomé»

 

Ateneo La Laguna, mañana 16 de enero 20.00h.
                    «El edén de Salomé»

Viendo aquellas fotografías, el mundo me cerca,

se reduce a un fogonazo de nubes en jaulas,

aprieta y se me hunde en las vértebras,

indaga en las cenizas que llamean,

se estrechan los días que hay entre los dos tiempos,

se reduce a polvo la memoria, la casa de la memoria,

hay un temblor en la mano desasistida

en el gesto que el aire atrapa y engulle

y toco aquí, me sube por la garganta toda la ternura almacenada,

lo único que tengo, que me queda. No existe la palabra

que defina

que pueda decir

ni aún aproximarse

este dolor que sólo a mí me pertenece

que crecerá conmigo

único testigo que palpará lo que lo palabra no sabe escribir

 Se extingue el aire como una llama débil

a cada golpe de tiempo

que cae del lado de las zanjas del silencio

se extingue la llama ante la debilidad del aire

ramas débiles, se doblan los huesos,

los sueños se empozan en sus propias aguas

se caen los días como hojas secas,

desmadejado el viento, los gestos débiles,

apenas con fuerzas para dibujar alas en el suelo,

se apaga la luz de los ojos, se apaga,

la tristeza ciega, mata los sentidos,

empobrece la sangre, débiles los gestos,

apenas si logran apoyarse en la caída de la tarde,

se caen los días como hojas secas,

las huellas ocultas bajo la yerba,

una gota de rocío espera al sol

 (de «El edén de Salomé»)

Viernes 16 de enero a las 20.00 horas
                       El edén de Salomé

Desde de la más callada y remota esquina de los recuerdos,

salta un latigazo de luz que muerde y ciega, hundiéndose la tarde.

Viene a arañar los ojos, a traerme justo esa imagen, ese salto perfecto

al vacío, al dolor más vacío, más sin pertenencias, más dolor renacido,

cómo decírtelo, más cierto, vivo en carne viva, puro dolor que mata,

¡cuántas veces me he apoyado en el árbol de la soledad,

sabiendo que no hay más árboles en mi camino!,

alrededor zumban risas, palabras, caricias, juegos de seducción,

y el horizonte me devuelve en silencio lo que le he dado: nada.

Basta un soplo en el cristal para que se resquebraje el mundo,

se rompa el puente de un estallido, se desvanezcan los futuros,

basta un no de la impotencia o del orgullo o del miedo o de la rabia,

para que el sí de las uvas se desangre, se desangren las veredas.  

Desde la más callada y remota esquina de los recuerdos,

viene la muerte, ¡lo que era la vida!, a buscarme

                        (del «Edén de Salomé»)

Ateneo La Laguna  Viernes 16 de enero a las 20.00 h.

Suele suceder que la duda no es miedo

sino certidumbre del fracaso.

La insistencia rompe la roca

pero la duda se mata sola,

se vuelve al pasado,

es roca seducida.

El árbol solitario es triste y solitario muere

porque no puede sostener abandonado  

todas las ramas del tiempo

(del «Edén de Salomé»)

Cuando no se tiene nada, el asomo del todo te ciega.

Metido en la celda oscura, sólo se ve más oscuridad dentro de la oscuridad.

Salir al patio sin gorriones se agradece, ya se sabe que los pájaros son libres.

Y el patio es entonces una ventana amplia en el suelo, que oculta el abismo,

crecen algunas yerbas entre las grietas del desgastado cemento,

ahí hasta el alma es frágil, se deja llevar por la melancolía

de las tardes que nunca fueron o que fueron en otra parte.

¿El crimen?, la voluntad del abandono, la fe en el infierno.

Me dice el cuervo renco que la risa siempre estuvo, lo creo,

¡hasta en el dolor más mayor, la risa venía a la cama y besaba la frente!

Así me decían que era el mundo, así ha de ser, abierto como un sol,

ahora que se cubre el cielo de nubes nostálgicas, quietas.

He perdido otro diente, mordiendo en el agua de la noche.

Entre la puerta de la celda y el patio, hay un pasillo que dicen lleva a la eternidad

 (del «Edén de Salomé»)

De «Últimas notas»

La última tarde

Es tarde de sol tibio. Es desnuda la tibieza.

Arde como un niño en el pecho de la madre,

suavemente arde, y de ahí, de esa ternura maternal,

de su desnuda sonrisa, de ese discurrir de la mirada

por las aguas de un sol de enero,

mana el tibio oro de un atardecer temprano.

La libélula ha pasado, rasgándole la piel

al sentimiento oscuro que enjaulado

no tiene adónde ir. Libre en sus pérdidas.

Como un cometa, la lágrima del destierro

vaga por el frío abismo del firmamento.

Es tarde es soledad es telaraña invisible

es arte la silueta del silencio escondido,

lienzo errante lanzado al viento,

arte que como arte camina a solas,

voluntariamente indefenso,

por eso muralla entre la yerba, arte,

esas columnas del mármol de la isla inexistente

jamás alzadas por las alas de la estancia

que se diluyen y desaparecen

devoradas por la herida de la noche,

herida que se abre carnosa y lejana,

tan lejana como lejano fue el beso nunca dado

de una vida que estuvo y no se sabe que estuvo,

tierna tarde que se va para no volver, que no está

que nunca estuvo, todo ha sido siempre un gris de nubes

un callado y diario entierro de tardes desnudas

sólo entibiadas por las fiebres de los años

                                                Quintín Alonso Méndez

De «Últimas notas»

A diario

El adiós no se nombra

sólo se le deja caer y que ruede

cuesta abajo

por la pendiente del tiempo.

O dejarlo en esa vieja esquina en la que nadie se detiene nunca

o en ese banco del parque donde únicamente se sienta la ausencia.

Al contrario que el hola, que estalla en los labios como fruta de agua,

el adiós tiene fríos y secos los labios sellados, los ensoñados ojos puestos

más allá de las montañas, donde un hola empieza con sus primeros vuelos.

La distancia es la orilla, el instante del hola, la eternidad del adiós.

El silencio donde no hay mundo. Fue soplo que el viento desvió. Fue nada.

El adiós calla para no herir y cruel hiere en su más honda voz callada.

El hola y el adiós caben en la misma mano,

en el mismo acto de la mano deshaciéndose en el aire,

sólo los diferencia el sabor del beso en el mismo beso.

No cabe el adiós en la palabra, es raíz ya seca en tierra seca,

es palabra muerta, que así nació, congelada en el beso del hola

              

                                                     Quintín Alonso Méndez