Tiempo37

El poeta está lejos del poema, en las afueras,

cree tenerlo posado en sus manos, pero apenas roce y ya vuela,

náufrago que ve cómo las corrientes lo alejan de su propia isla,

isla sin rejas, sin pertenencias, vacías las manos,

rodeado de pájaros, por el océano, por el rumor del paisaje,

dentro, inmenso el silencio, inmensa la estepa interminable,

como uvas cayendo de los racimos de luz, de penumbras,

así los versos se desgranan en palabras, se arraigan,

se abren en alas, remontan vuelo hacia la nada

si nadie los acoge, los lee, los prende en las carnes del alma,

al tiempo que dejándolos libres en su viaje inacabable,

el poeta a solas se queda siempre, escarbando tenaz en el aire

en busca de la isla inexistente  

 

quintín alonso méndez