El árbol seco del camino (35)

XXXIV

La risa del aire tiene el motivo de la arena del desierto

la sutileza de un sueño lejano que navega en un océano sin mar

es risa porque es viento que baja desde alturas inexploradas

en la tierra son hojas secas abatidas arrancadas de los árboles

mis ojos caminan por paisajes cubiertos por el salitre de la niebla

estoy lleno de ausencias que me visitan a diario cuando cae la tarde

¿qué dicen tus silencios? cuando caminas por las viejas calles de piedra

¿qué dicen tus silencios? los pájaros que se te vuelan húmedos de los ojos

y que inundan los espacios de mariposas y abejas ¿en qué párpados del aire

en qué ramales ensoñados se posan? ¿qué latidos te habitan la piel?

cuando me lees y te sumerges en tu mar encendido ¿qué me dice tu silencio?    

quintín alonso méndez