jorge garcía

Viaje interminable (88)

       may naomi

Una lágrima aguarda detrás de rejas de agua

agudas flechas vendrán

algún beso dulce

como si viniera de vuelta otro adiós

    jorge garcía

quintín alonso méndez

 

    jorge garcía

Viaje interminable (87)

Muchas veces no escribo el clima del paisaje, sus atmósferas, sus particularidades,

sus honduras desheredadas, sus alturas a ras de yerba

con sus ínfulas de sensaciones y colores atribuidos al pasado;

no escribo la rotura de la carne, dejo que se me haga el vacío como un suicidio,

un desconocimiento, un no saber ciego de lo que ácido y luminoso se sabía;

en esas veces -en este ahora puedes contarla como una de las muchas ellas-

impido que lo oscuro se apodere de sus territorios naturales,

dejo con su silencio a la luz, que se esparza en racimos de bosques y besos frutales.

Entonces me vengo adentro, adonde el frío alumbra y la penumbra es mansa,

escribo lo que no se entiende, la dulzura de la tristeza, como si un gesto de voz dulce

con lágrimas rodara por el aire -oigo el susurro antiguo, ¡tan inocente!, de la marea-

la delicadeza con que los puñales se convierten en pétalos que atraviesan y rasgan

los labios de un sueño, de cualquier sueño -nocivo y hereditario es todo vuelo-,  

escribo esta sutil estancia de no estar en ninguna parte estando aquí,

hasta donde lejanamente llega pero llega el arco del júbilo de lo que quiere vivir,

sensuales voces lejanas desde detrás de las montañas hechas gruesas nubes,

dentro de la oceánica muralla del horizonte

 

quintín alonso méndez

 

 

 

    jorge garcía

Viaje interminable (86)

 

Te nombro y es seda, pero una seda silenciosa, como si no te hubiese nombrado

y el eco viniese de vuelta de un remoto lugar no habitable y no habitado.

Me dicen los azules pájaros inalcanzables

que tenían piel los sueños por los que volabas.

Ahora es silencio de mar

rumor de silencio,

como si condena las olas no encontrasen dónde posarse.

Es de abejas la miel de la brisa y resbala como desnudez,

se hace lluvia dulce el aire,

roce de la noche en latidos de labios.

Surgen carnales los versos

como pétalos de luz,

el instante es un poema inacabado

del libro inacabado de la vida.

Irte se llama tristeza

 

Y el verso se hizo carne y nos habitó

 

quintín alonso méndez

 

                    jorge garcía

Viaje interminable (85)

     jorge garcía

El sueño se hace débil

(es fácil culpar al sueño de mis brazos voluntariamente caídos

ante cualquier atisbo de abrir las alas)

dentro de lo más débil

como si fuese neblina de puerto fantasma flotando

sobre ningún océano

es férrea la voluntad de pisar firme suelo la materia cierta

aunque no se sepa dónde está la tierra ni el aire

(pero como un secreto bien guardado

una lágrima rueda por los recuerdos y se llama ternura)

 

(Viene la noche con música de tus labios

lo sé porque la noche se sienta a escucharte

y se deja mecer por pétalos de salitre

que solo pueden venir de lo más profundo del silencio)

quintín alonso méndez

 

 

  Jorge garcía 

Viaje interminable (84)

     May Naomi

hoy la tarde camina por una acuarela otoñal

como una dulce canción de árbol deshojándose

resbala por los adoquines la humedad con música de nostalgias

con el deseo íntimo de una mirada cálida de una sonrisa dentro de los ojos

silenciosa la tarde de tiempo que regresa

más vacías las plazas

ninguna risa que le rompa la fría niebla al aire

en una mansedumbre que entristece

el tiempo no tiene edades

sí los recuerdos que permanecen

me acompañan a casa caminando la acuarela lánguida de la tarde

 

quintín alonso méndez

 

 

Viaje interminable (83)

fue nocturna mirada de luna

un palmeral

un muro de piedra

tremulaban las hojas del desnudo árbol del deseo

y en susurrante desnudez de verano

la brisa acariciaba

nos habitaron reales los pájaros del sueño

cayeron hacia dentro los primeros dátiles de nuestros labios

largo fue el hola acercándose de lo lejos

raudo y certero el adiós como una muerte

quintín alonso méndez

 

  May Naomi

Viaje interminable (82)

Con el paso del tiempo las fechas son como islotes que se vislumbran desde lejos

como estacas clavadas en el territorio de la existencia

solitarias estacas aisladas y algunas entrelazadas con el hilo de la misma madeja

algunas vivas y encendidas como volcanes

otras apagadas como cementerios

algunas aún sangran mientras otras languidecen

símbolos que marcan en fuego sobre la piedra como estigmas

continentes o islas que quizás nos pertenecen o nos pertenecieron

norays que nos indican los puertos en los que hemos atracado

si fuese la vista del águila se vería que son mástiles con las velas desplegadas

pero en la estepa solitaria de los secos silencios de entre todas las fechas

como ave o lluvia inaccesible

en las más elevadas alturas

grabada en la piel del álgido anhelo

destaca como llamarada el fulgir de la fecha sin número

del descubrimiento del océano de tus ojos

quintín alonso méndez