12 de abril

Llueve boca abajo,

suspendida la tristeza

o es el gris de la tarde

retenido en las pestañas

del aire,

quietud inexistente

o cernícala la tarde

o la tristeza

o la dulce mirada

que gotea

gotas de lágrimas

boca abajo

lluvia mojada de tierra,

nada se mueve

nada

a no ser que la mirada

se adentre

tierna hoja de nostalgia

se adentre

y bese

la suave seda

de la carne

de esta vida

ingrávida

Quintín Alonso Méndez

No hay palabras

No hay palabras para el adiós, es decir, no hay palabras para la muerte. Las palabras son para adular las propias miserias. No hay más. Esa realidad de que uno habría querido vivir. Pero a la vida hay que saber merecerla o robarla. La única vez que pretendí robarla, lo hice a plena luz del día. El sol me vio. No hizo falta más que enviarme al lugar que me corresponde por méritos propios. A la oscuridad. Donde no se necesitan ataduras ni amenazas. de la oscuridad no se vuelve. La oscuridad misma es la fosa, sólo basta dejarse caer, cuando las fuerzas hayan desaparecido del todo. Pero las fuerzas son propiedad del día

(¿Te digo qué es la muerte?: vivir en la nada)

                                              Quintín Alonso Méndez

El paseo

Este paseo nuestro paseo

es un asomo de paseo

una nada de paseo

una sombra de paseo

un simulacro de paseo

no paseas conmigo

paseas con tus sombras

con las sombras de tus paseos

un pájaro no es más que un hilo

de saliva de tus labios

el después en la mente

más allá

adonde no llega el mar

el ahora en esa rama

del pájaro la hebra

que le ofreces con la brisa

este paseo fue inventado por la mentira

no era un paseo

ya vino escrito como un adiós

                                               Quintín Alonso Méndez 

El encuentro

Cuando lo daba por olvidado

y también por perdido,

vino a verme,

viejo, cansado,

con arrugas metidas en la mirada,

tiras de piel seca donde tuvo cuerpo.

Viéndolo moverse,

arrastrando los pasos y los gestos,

debía convenir que la tristeza es un dolor

con síntomas de empeoramiento.

Bebimos té con leche en la terraza del amanecer,

masticamos hinojo con las encías sin dientes,

los pájaros hacían ramas por los zarzales,

tocamos lo que ya no está,

y sin nombrarlos,

asomaron aquellos besos.

Al irse, yéndose el día,

enfilando el estrecho sendero,

lentamente se volvió,

«te has encontrado demasiado tarde»,

me dijo, y lentamente

diluyéndose

desapareció por el sendero

                                                         Quintín Alonso Méndez

El destino del sol

Este sol que me muerde en la tarde

con sus dientes de avispa,

¿a qué ha venido,

a mostrarme sus áureos poderes,

o ha venido, clandestino,

a traerme la herida de la sed?

Importa que ha venido,

es como regresar al calor de casa.

Sentado entre las ruinas

lo recibo

y sentados bajo el azul

hablamos del destino que se nos perdió

                                                       Quintín Alonso Méndez

Mañana es hoy

Hubo un tiempo en que era cotidiano

encontrarse con otras manos

por los caminos del aire

aunque fueran aves de paso con las que te encontrabas

saludos porque la lluvia o el sol o el viento

eran compañeros de viaje

a veces te detenías ante una ventana,

otras, las más corrientes,

te alejabas por la vereda que semejaba

una gran avenida sajando la yerba

te acompañaba a todas partes el silbido de la brisa,

eso me dicen, que hubo un tiempo de árboles frutales,

yo recuerdo estar sentado en una astilla del sol

viendo pasar a los que habitaban el tiempo,

hoy hay un tiempo que mañana sólo será más viejo tiempo  

pero cotidiano tiempo

incansable

a duras penas enterrando

quizás con lágrimas en la gratitud

pero enterrando

las astillas muertas del sol

                                                     Quintín Alonso Méndez