Tiempo20

Hora en que el búho tiene la mirada del acecho,

una herida blanca de luna se hiende curva en las nubes,

como la hoz en la yerba,

abriéndolas en abismos azules,

pronuncio tu nombre y susurra brisa de bosque oscuro,

hondura donde late la raíz del agua,

donde el pulso de la vida se desangra,

hora en que la voz del deseo fluye desde lo más adentro,

quiere ser cuerpo en la voz de tu cuerpo,

en hora de cada hora, se extiende así la hora, interminable,

desbordándose en universo,

hora en que la sed aletea como pez en la orilla

 

quintín alonso méndez