Mujer, cómo darte el
pan de los versos,
cómo amasar las uvas de
la tierra
con la masa madre del
mar,
cómo, mujer, enhebrarte
en abalorios de sol
las delicadas hebras
azules de luna
mientras va cayendo el
anochecer.
Mujer, cómo darte la
flecha de la luz
para que atravieses la oscuridad
y me regreses a la
búsqueda
de lo que no tiene
destino,
cómo, mujer, cómo hago,
para que tu sonrisa,
enjambre de polen,
no deje de rociar las
flores
por donde pasean mis
ojos.
Mujer, cómo darte el
agua de los versos,
cómo darle la lluvia a
tus besos húmedos
que produzcan la
siembra de los surcos secos
por donde una yo vez
estuve
y desvarié el rumbo.
Mujer, cómo darte el
pan de los versos,
cómo darte lo que no
tengo,
más que estos poemas pobres
de poeta herido,
maltrecho, viejo
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