La piel del verso

Un poema es arrancarle sin consideración una astilla

a la sangre de los sentimientos

con la ausencia de la mente ante el altar de roca de las consagraciones

solo los sentidos ante el abismo de soledad que produce el viento

este poema ha surgido por tu culpa y para mi culpa

tan noble como la mirada del perro vagabundo  que te mira

desde el otro lado de la calle / en medio el océano de las guerras

es poema de martes de catorce de febrero / un año de dioses vencidos

ha surgido del lecho del mar y ha caído fruta violácea de la estrella única

poema que no tiene palabras en la costura de las letras / solo perlas

que van trenzando montañas de recuerdos en suaves ondulaciones del paisaje

aquí sentado frente al mar

sobre la mesa dos copas una botella de un seco y blanco vino

color del oro cuando líquido se hunde en las aguas azules de los sueños

enterrado en el hielo

esperándote

el cigarro me quema los labios

pero ahora lo más importante es que el horizonte no se caiga

que sostenga por un instante la astilla en el aire

darle ese milagroso tiempo a los versos para que entonces

irrumpan en las venas / produzcan el movimiento en la sangre

de esa manera que solo las querencias saben

y surquen todos los infinitos mares que nos distancian / en un soplo

Quintín Alonso Méndez