Viene la noche murmurando por la
costa, como por ruinas, pisa sombras cortantes duras y oscuras en donde hubo
charcos de lunas y ternuras, besos que aprendían a nadar abriéndose en dulces
labios de sal, creyéndose lenguas de alas sumergiéndose en las aguas de un sueño
eterno.
Viene la noche murmurando por la
costa, trae en las manos algas heridas, rescatadas de los escombros. Trae el
susurro dulce de tu voz, como si me llamaras
¿Qué es entrar en ti,
ahondarme en la mirada de tus ojos
cuando desnuda me mira,
es adentrarme en la brisa
sintiendo en los labios besos de mariposas
como si tus labios me besaran,
es contemplarte en el
verso,
vestido de algas y corales,
de amapolas y rosas,
mientras me acompaña el silencio?
¿Entrar en ti es este inconmensurable vértigo
de los versos en el aire,
buscándote?
El amor es una sombra fresca en un desierto árido bajo el sol
ardiente.
Vislumbrando la vejez, el amor es la luminosa calidez del sol
que traspasa las frías y oscuras sombras
Ya no sé quién eres, creo que nunca lo he sabido. Escribes,
repites la escritura en un laberinto huérfano, sin caminos, sin una sola
rendija por donde entre un hilo de luz. Escribes con la insistencia, que sabes
ilusa, de darle materia al sueño, de parar el tiempo en las dimensiones
terrenales, más aún, de eliminarlo, de separarlo de las otras tres dimensiones.
Todo lo que no sabes lo sabes, pero insistes. Confiando que la escritura, cada
vez más circular, obre el prodigio. Que sea el triángulo perfecto y el tiempo
fuera, envolviéndolo, como atmósfera que lo sostiene
En lo más primario, donde el verbo es carne,
el fluir de los sentidos, el estallido del agua en el fuego,
me obsesiona el arco del tiempo,
en qué punto, en qué lugar el vértigo
de la flecha que parte y atraviesa.
En qué dónde del tiempo el encuentro,
el hechizo del sueño,
haciéndose húmedos besos los versos,
carnales las flores del vientre,
la consumación del deseo.
En qué dónde del tiempo,
en qué ángulo del vértigo,
la escritura audaz se atreva,
salte al vacío
y carnalmente te encuentre
Desnuda en la lujuria del sueño,
mis labios besan tu cuerpo sembrado de carnales flores,
como así lo quiero, desnudo, en las dimensiones terrenas,
inmenso y menudo, diluvio del incendio
donde caberme, hundirme, perderme.
Desnuda en la lujuria del sueño,
amplia y rotunda, como la ola, como la uva,
sueño del desvelo y del insomnio
inmerso en la desnudez de la noche,
que tiene tu piel de salitre
y tus húmedos temblores
Amarga la escritura, no la escribo, me voy al viento,
a la lluvia, al mar embravecido,
a esparcirla como cenizas y esparcirme con ella.
En el arcoiris, como miel de colores,
se destilan los versos que nunca supe escribirte
Todo es no es.
El sueño no viene, lo traigo.
El viento frío con lluvias de inviernos se lo lleva.
Dibujo ventanas en las paredes de la oscuridad para ver luz,
algunas palabras que semejan ramas, pájaros, olas.
La voz del mar arrulla las soledades, las habita de
nostalgias,
me trae el rumor herido de los labios no besados.
Todo es no es.
¿Dónde los versos que sepan decir
el carnal deseo del verte?
Fue beso robado, es lo que me permanece, latiendo en las
manos vacías. Lo único que tengo, dándome el latido que me lleva a buscarte el
verso. Es la condena, mi destierro
me voy y vengo, me detengo, lo leo.
Abanicos de ventanas se abren a valles y desfiladeros.
Me voy al otro lado, adonde florecen los cielos,
los verdes de las veredas bajo las estrellas.
Adonde los ojos que no me vieron.
Después era la risa de la tristeza.
De cuando las olas entraban en casa,
con labios de agua mordían la secura,
y cuando se hace tarde, anochece,
¡se hace la música del verso,
ecos de caracolas
viniendo de la marea,
abiertas las alas,
resplandecientes!
Como estrella fulgura tu nombre.
Es baile de sueños en la arena, descalzos rozan el mar
