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Soy la mala sombra.

No hay islas

solo desiertos de tierra

desiertos de agua.

De las débiles y deslavazadas tiras

que cuelgan en el abismo del tiempo,

tuve, de las primeras señales seniles,

a las que les vi el brillo acuoso y húmedo

de los desvaríos que llevan al apagamiento,

antesala del definitivo derrumbe del todo,

y que confundí iluso con una luz desconocida

que quizás fuese la quimera que me sostenía

en el camino que siempre caminé a tientas,

tuve, ¡ah, ingenua creencia inventada

cuando se siente la sombra de la guadaña

reemplazando la sombra del viejo y apacible árbol,

con el nemini parco tallado en la seca y desnuda madera!,

tuve, tan débil la soledad que envejece,

tan maleables los suelos en las noches infinitas,

la ciega y absurda voluntad de construir una isla.

No era la luz, era el blanco brillo de la nada

que muestra el camino de regreso a lo que era

antes del tiempo. Soy la mala sombra.

Esa sombra que ensombrece y sustituye

la sombra del árbol.

No hay islas

solo desiertos de tierras

desiertos de agua

Quintín Alonso Méndez