No
necesitamos palabras ni silencios
del árbol o
la roca
no
necesitamos los gestos el roce
la mirada
no necesitamos
saber del sabor
del olor
no
necesitamos nada real
solo necesitamos
de un espacio común
donde habite
el mismo tiempo
en el mismo
lugar
¡ah!, pero cuando
se produce ese instante frágil,
ese
estallido de luz en el hueso del pecho liberándose del cuerpo,
esparce toda
la primavera de las flores por la niebla gris del misterioso océano.
Por encanto,
desaparece el pensamiento.
En ese
momento, el timón son las manos sin peso, desplegadas como alas,
recibiendo la
intensa lluvia de salitre bajo el sol de las violetas.
Surgen los
acantilados como grandiosos árboles de negra piedra
donde los
abundantes frutos de prometida isla del desconocido regreso.
La
existencia no es otra cosa. Es llamada de la esencia del Cosmos.
No se sabe a
ciencia cierta del origen del hálito, de lo inalcanzable.
Nada pervive
más allá del presente. ¡Ah!, nunca se piensa en el naufragio,
solo se
admite la derrota en el éxtasis
Quiero ser
el otro, el que no ha sido.
Ya ha sido
el que no fui
Viaje interminable (101)
Si dejamos
al pensamiento navegar libre por los brumosos océanos,
se terminará
perdiendo en enmarañados recovecos,
llevándolo irremediable
a lo más doloroso, a lo más amargo de los recuerdos.
Se precisa de
la inflexible frialdad, pulso firme de la mente
sobe el afilado
timón penetrando en el hielo del tiempo.
Un solo
instante débil de distracción desvía el rumbo,
Seductores cantos
de sirenas desde la costa nublan la vista
y no dejan
ver los oscuros y feroces acantilados que aguardan
con las ensangrentadas
fauces abiertas
Adiós sonó al adiós. A alma rota,
a muerte de la vida en vida.
Sonó a la bala mortal que solo oye la mente, en algodones,
en un sorprendente de luminoso apagarse la luz bajo el
incendio del sol.
Sonó a la conciencia del tiempo en este cuerpo, en estos
huesos,
a la gota de agua contra el suelo,
al silencio sonoro en la lucidez de percibir que acaso
llegué a tocar la esencia del mundo en el hola del adiós.
Sonó a este rumor de marea cíclica, inflexible en su esfera
de eternidad,
pero eso fue, es y será, el hola, flujo de la eternidad.
El adiós es solo un punto de la infinita curva del espacio a
lo largo del viajar del tiempo
La carnal luz del atardecer viene de lo lejos,
te miro mientras te desnudas,
el aire, óleo de tu piel,
somos la noche,
soy el que no está
Viaje interminable (99)
Nueve de diciembre sin mordazas y con alas
¡Cómo habla la muda palabra!
Nada más frutal que el sabor desprendido de los atardeceres,
Infinitos los sabores esparciéndose porque infinitos los
climas,
se hace de rogar el verso, el poema, el cuerpo de la vida, se
aletarga
como pereza al sol, como la vacía espera de un banco vacío en
el desalojo de la plaza,
pero el camino es nómada del tiempo, se acorta y se estrecha,
para proseguirlo invita al desprendimiento de la materia que
se consume.
¡Cómo habla la muda palabra, cómo resiste la noche del verano
y los temporales!
Silenciosa como la roca, altiva como la arena del desierto,
repta a tus ojos,
es el temblor que una y otra vez resbala por la piel de tus
palabras calladas
que laten en un rumor de océanos que navegan deshojándose en
agujas de agua
(íntimamente
a ti)
Me siento ante el solar frío del libro ausente,
de ese libro que quizás fue echado al fuego antes de ser
escrito,
huella de las invenciones de la mente, es posible
que recuerdos de lo no vivido o de lo traspasado por lo
inconmensurable,
pero así abraza un sentimiento, un latido de fruta
abriéndose,
un momento, apenas un momento de éxtasis contigo, sin estar
acompañado,
tan desnudamente sintiéndote
Viaje interminable (96)
El frío viene de lo más recóndito de los huesos
donde hubo carne,
hilos de savia alimentando las raíces.
Frío que hiere al árbol,
deshojándolo.
La ausencia del agua también se llevó la memoria.
Si fuese lluvia
brotaría el olor a tierra mojada
en enredaderas de flores y labios abriéndose,
regresaría el latido
Viaje interminable (94)
Como pájaro habitando el árbol de piedra,
en música de canto liviandad abrigo,
al caer la noche
en un desprenderse -sutil gesto de pensamiento
en un furtivo acto inconsciente de los sentidos-
fugacidad de ala del espeso mundo,
me habitas el sueño.
Se abre flor tu mente en dulzura de la abeja,
instante que en el despierto
ya es ala de vuelo eterno,
se permanece como un cielo
donde habita lo inexplicable,
la raíz del agua
(tus buenas noches en susurro de silencio me llegó como nocturno
pájaro en vuelo)
(Palabras de la
escritura con el desnudo silencio de la mirada)
Del desértico paisaje en niebla,
húmedo aire del salitre como océano flotando,
al adentrarme en la noche
donde lentamente caen mis ojos
en surcos de borrosas nadas,
como barcaza acercándose
abriendo grieta de luz
brota tu nombre del sueño,
surge como alada ola del agua
cubriendo mi cuerpo vencido.
Al despertar, aún lejos el alba,
desconociendo el origen del motivo
brota tu nombre de mis labios,
surge como alada ola del agua
cubriendo de brisa mis cuerpos heridos.
Ciertamente nunca ha sido más cierta la certeza
de tu íntima corpórea presencia
habitando dentro de mí
(tú sabiendo que desde todas partes,
despierto o en sueños,
te hablo,
te llegue mi voz en la lengua de los signos
imantados racimos de gestos,
te llegue en la lengua de los sentidos)
jorge garcíaPara escribirte un poema de amor he de recurrir a las
milenarias antigüedades
de mis cementerios, escarbar muy adentro, muy debajo de la
palidez del mármol,
más, más debajo de adonde habitan los gusanos, y estremecerme
si alcanzase el agua.
Ese es el gran poema que la limitada inteligencia humana llama
de amor,
venenosa, adicta medicina contra el miedo. Así, sin más
herramientas que mis dedos,
ahondo en la seca tierra, me hundo en donde quise y quisiera estar
y apenas si estuve,
soplo mortífero del viento; rebusco en los vacíos de la
memoria,
lugar siempre deshabitado, lo habito con el aura de pensarte,
desnudando tu imagen,
y así, venido de vírgenes tierras anegadas de sed, te escribo
un poema de amor
Viaje interminable (91)
Rebulle el mar en busca de palabras dispuestas al desembarco,
con un asombro de piel de cactus, de cardones, de pencas, de
piteras,
aura de la caricia primera, cayendo dátiles de la tristeza de
la palmera,
como un asombro porque de entre tantos muertos me
encontraste,
y ahora aquí estoy con un asombro inútil de encontrarme con
la vida
después de la muerte.
Rebulle el mar rescatando las palabras que no me dijiste
y que me muerden como calvarios.
Porque quizás me las dijiste y ya no recuerdo dónde fue el
naufragio,
qué naufragio de los diarios naufragios, en qué lugar del
desierto.
Ahora adormece madurándose, en una quietud de presagios,
un racimos de frutas violáceas que me dejaste en alguna parte,
o como dicen los genios que religiosamente destrozan el mundo,
el sueño se va cayendo como si fuese el motivo del cansancio
o el propósito de lo último.
Rebullen dentro del mar las palabras que buscan el aire,
anuncio del vuelo
No hay gaviotas, no hay paisajes,
no hay mimbres para tejer nidos,
no hay caudales acariciando caderas por los valles,
no hay laureles donde nos dé la sombra,
no hay acantilados deshaciéndose en salitre,
no hay pardelas, no hay una luna azulándose,
no hay brisa de abejas, no hay melocotones en la yerba,
no hay silencios como rumores, no hay nada,
acaso no hay nada, solo el Cosmos,
donde solo tú y yo
Necesito la materia para habitarme y habitar el mundo
y en el mundo habitar y habitarme,
palpar los latidos, respirar sus esencias.
Por eso el verso
Viaje interminable (89)
El hola es un fugaz soplo de vuelo
entre dedos de amapolas, girasoles, libélulas,
mariposas, abejas, árboles, olas negras,
como de un sol tibio
revoloteando en la fina lluvia de una tarde desnuda,
apacible en su fugacidad de gozoso día de dátiles y uvas
en presentido oasis del espejismo que al ir a besarlo
raudo se desvanece.
El adiós es un hueco grabado a fuego
en la piedra, en la carne más débil,
en el rincón más olvidado de la mirada,
en el vacío al que nunca llegaremos
y donde se forjan los espíritus indomables, perdedores,
viene brillando como el oro del sol, cósmico, seductor,
irresistible,
parásito en las alas del hola, salta al alma de la sangre, y se
queda para siempre.
Entre el hola y el adiós,
sin espacio ni tiempo,
estamos tú y yo
Viaje interminable (87)
Muchas veces no escribo el clima del paisaje, sus atmósferas,
sus particularidades,
sus honduras desheredadas, sus alturas a ras de yerba
con sus ínfulas de sensaciones y colores atribuidos al pasado;
no escribo la rotura de la carne, dejo que se me haga el
vacío como un suicidio,
un desconocimiento, un no saber ciego de lo que ácido y
luminoso se sabía;
en esas veces -en este ahora puedes contarla como una de las
muchas ellas-
impido que lo oscuro se apodere de sus territorios naturales,
dejo con su silencio a la luz, que se esparza en racimos de
bosques y besos frutales.
Entonces me vengo adentro, adonde el frío alumbra y la
penumbra es mansa,
escribo lo que no se entiende, la dulzura de la tristeza, como
si un gesto de voz dulce
con lágrimas rodara por el aire -oigo el susurro antiguo,
¡tan inocente!, de la marea-
la delicadeza con que los puñales se convierten en pétalos
que atraviesan y rasgan
los labios de un sueño, de cualquier sueño -nocivo y hereditario
es todo vuelo-,
escribo esta sutil estancia de no estar en ninguna parte
estando aquí,
hasta donde lejanamente llega pero llega el arco del júbilo
de lo que quiere vivir,
sensuales voces lejanas desde detrás de las montañas hechas gruesas
nubes,
dentro de la oceánica muralla del horizonte
