Gélido viento anuncia lluvia
desgarrada,
trae océanos devorados.
Derrumbe de olas
sin las alas del salitre.
Zarandeadas por un invierno antiguo
caen en gruesos racimos
como memoria rescatada
sobre la renacida sed que te llama
dando lumbre a la soledad de los
sentidos,
abriéndose sobre el tálamo de la
tierra
en regresadas flores de agua,
incendio de los humedales
en los páramos que te nombran
no recuerdo a qué me recuerdas
a qué recuerdo me ata la espesura
al silencio encadenado
sobre el que sobrevuelan en círculo
los buitres negros del tiempo
no hay nubes en el azul que ciega
no hay insectos que anuncien el
latido
el aire quieto,
no respira
¿dónde la euforia del milagro,
la estela del mar que navega?
camino por la calle que baja, misma
calle cuando subo,
antigua vereda de los púberes sueños,
me sostiene la baranda que separa al vertedero
que da al mar,
deslizo la mano por la herrumbre que
raspa
o me pongo a hablar solo, el pájaro
ríe y me saluda,
hasta la gaviota se molesta en
acompañarme por un tramo de cielo,
camino por las piedras que abundan
mis desiertos,
respiro en la eternidad del salitre,
me habito en el deshabitado mundo del
verso,
como si todo estuviera aquí
los recuerdos no tienen sabores, pero
los sabores sí traen recuerdos
La delicia del queso líquida se
deshoja
vertiendo avalanchas de sabores en la
boca,
flores del cactus
como lengua de hembra
invadiendo el sueño,
deseo entonces de recorrerte
líquido como el fuego.
La abeja en la flor de la tarde,
anida el mirlo la pereza,
posado el vino como pubis
en la copa de la mano.
Quema la ternura del sol como un beso.
Te presiento, haciendo brisa de
pájaro
en las ramas del árbol.
Más cercano el horizonte que el
presagio.
Un instante se hace eterno si se
prende al dolor,
apenas fugacidad si prendió en la
dulzura.
Caen hojas secas, del ficus, del
laurel, desde los tejados del viento.
Por los suelos se deslizan polvorientas
las serpientes de la sed,
una mano seca, estéril, se aferra a
la escritura,
y detrás de las verjas, en la huerta
abandonada,
llueve humedad del frío, frialdad de
la niebla.
Insensible la mano sostiene el
cigarro, la sombra de un recuerdo,
la imagen de la belleza que me saluda
desde el otro lado de la calle
y se aleja tejiendo sus tiempos, una
pequeña herida en la raíz del beso,
rotas las tejas en el suelo, como
hojas secas,
vacía la casa, llena de silencios, se
llena de los murmullos del océano
armonía del murmullo
del azul del mirlo
de Venus flotando
en el aire diamantino
armonía de la brisa
dulcemente ebria
luna del mendigo a la sombra
que nadie visita
del pájaro arropando la noche
armonía del rumor y el silencio
del destilarse sabores afrutados
caótica armonía
me lleva irremediable
adolescente
al descubrimiento de los sentidos
en su plenitud de vuelo
invocando la materia
de la deseada
niebla se hace
como si la mente navegara sola
sin el cuerpo
sin nave ni océano
en la ausencia predestinada
noche incierta aterida
amenaza derrumbes de olas
de muelles solitarios
oquedades mudas de caracolas
entre las rocas
nostalgia del cuerpo
soledad eterna de la materia
3
de enero
