Herido el pájaro del vuelo,
herida la sombra del árbol.
Heridas viejas en la herrumbre de los naufragios.
Herida ahora como de flor carnal
se me abre en el pecho,
pétalos de algas y olas.
Es cuando vienes a verme,
luminosa en la oscuridad de la noche.
¡Ah, herida abierta del amarte,
sangre del temblor resbala
por el sueño de los versos!
cada vez más a menudo el tiempo se me desvaría
y confundo el pensarte con tu presencia a mi lado
No podía imaginar que amarte fuera
este interminable abismos de vuelos
Sin la parte ilusa que me abunda
no podría caminar los días
ni deambular por las noches.
Sin el sueño de soñarte,
sombra de la oscuridad me cubre,
sin la lluvia de tu mirada,
de tiempo en tiempo,
se me moriría de sed la vida.
Sin la costumbre ilusa
de buscarte entre las algas
no besaría tus labios en los labios de las olas.
Sin estos versos, ilusos soñadores,
sin espacios, sin tiempos,
me invadiría la tristeza triste
de no sentirte aquí a mi lado,
donde los sueños se despiertan
Decirte que el aire sabe a mar
es decirte que el aire sabe a ti
Tu luz.
Es como ver moverse al tiempo meciéndose,
embebido en tus ojos,
movimiento de quietudes inquietas,
alas de mariposas aquietadas en el aire,
como si la piel de tus carnales flores,
susurros de roces de olas en la arena,
entre las rocas, oscuras como resplandores
del deseo resbalándose con luz de luna.
Tu luz, mirada húmeda de tus ojos,
astilla de mar incrustada en la piel de mis sentidos
¿Quererte es esta herida, tierna como primavera,
tan tierna como adolescente, trémula noche de verano
que se abre a la serenada de luna llena
como flor nueva, sorprendida,
descubriendo la miel de la luz?
Si quererte es nombrarte y buscarte,
un incansable horadar en la piel de los sentidos,
en cada instante del tiempo y del sueño,
entonces te quiero como solo puede querer
el origen al destino
No importa no me oigas, no me sepas,
no me leas,
quererte es el poema
Hay algo que iba a decirte y que la memoria del paso de los días
esconde,
o eso pretende, cobarde, ilusa, sepultarlo,
como si el pecado del desearte no fuese virtud,
deslumbramiento.
Algo, un todo mágico,
que llevo adherido a mí como otra piel desde la primera
mirada.
Pero la muerte es brisa que se detiene,
sonrisa que se apaga.
En el verso te lo escribo, al descubierto lo eternizo como
memoria inmortal,
aquí, donde el sueño no dejará de latir silencios en este
silencio invisible.
Gracias, Vida, mujer, por asomarte a mi oscuridad y mostrarme
tu luz.
Sabes lo que iba a decirte, dentro de tus ojos,
de tu esencia, de tu boca, de tus aguas de mar
Los vuelos de pájaros son alambres donde se sostiene el aire,
el volátil sueño de soñarte,
donde tu desnudez hembra me hunde en versos libres de
esclavitud.
Libre esclavo del deseo que me inunda y me da el aire que me
respira
y me sostiene en la vida
Ya sabes que el amor ya no pasa por aquí,
se pasea por donde los árboles con pájaros,
por donde las flores de tus ojos.
Sigue en la brisa las huellas de tus pies desnudos,
el sabor opiáceo de la miel de tus labios.
¿Qué hago para que la tristeza no me derrumbe
y las alas de los sueños no se me vuelen?
Dejo que la mirada se me vaya por las rendijas de luz del
pensarte,
por los pliegues azules del océano:
es mirar las olas de tu piel ondeándose, como si tu mirada me
mirara,
es negarme al olvido de la existencia, de que estoy lejos
de por donde el amor se pasea del brazo contigo
se aleja la nave, hebras rotas del sueño
Iluso, algunas veces, cuando te veo y no me miro,
me creo fuera del abismo.
Me regresan las alas que no existieron
Camino la noche, mirando el ensalitrado rumor
que desprenden las olas,
bajo un amarillento, arenoso, gajo de
luna.
Es la música de tu voz, que me trae
la brisa,
la materia del verso.
Brillan plateadas las escamas del océano.
Brilla la piel del sueño. Te pienso
Vienes, no lo sabes, vienes.
Con cada pétalo de brisa, con cada gota de salitre.
Con la suave desnudez de las amapolas y las rosas.
con la envolvente fragancia de algas y corales.
Vienes, resbalando con la llovizna por las verdes laderas,
hechiceras caderas dibujándose en la piel de las olas.
Vienes y no lo sabes, vienes y te quedas. Aquí,
adonde el poema, no importa que herido,
no importa que trémulo de fiebre, de enfebrecida sed,
no importa que deambulando solitario por los descampados,
vienes y te quedas, en el poema,
donde escribirte es besarte, sentirte a mi lado,
enredados en el musgo y las hogueras de las palabras
Decir tu nombre no es nombrarte,
es llamarte
Lo imposible es imposible, pero es posible
Son días donde la certeza se asienta
como una tristeza de frutas envejeciendo en una cesta de
mimbre.
Días de un sabor amargo, venido de dentro de la tierra,
donde residen los gusanos de la espera, los pétalos de las
rosas negras,
como si tú ausente habitaras lo que no se encuentra.
Días en que muerdo las palabras para náufrago en la oscuridad
no nombrarte
y así no se estremezcan los racimos de los besos esparcidos
por los desiertos.
Días azules, días grises, manchados de silencios como si
fuesen heridas de un árbol,
dolencias de los sentidos despojados de la luz y el agua.
Días en que te escribo para que estés conmigo,
paseando por los jardines de
los sueños
Desconfía de lo fácil, suele ser una trampa mortal
Miro el susurro del mar para mirarte
y así saberte y ahondarme
en la honduras del soñar.
El erotismo de tu desnudez descalza
salpicada de olas
resbalándose entrelazadas por la arena.
Besos de luna gimen
en la miel de tu cuello
trémulos rozan los labios del éxtasis.
Miro el susurro del mar susurrante
me sumerjo en tus ojos
me abandono al sueño de soñarte
A diario te echo de menos,
como las flores la luz del agua,
mis ojos el mar de tus ojos
Siglos, aparente tiempo amorfo,
perdido, gris ligero sin alas, sin luces azules,
como si la nada discurriera.
Pero latiendo, como si dentro del musgo,
el silencioso deseo que resbala, quizás triste,
quizás húmedo, por los sequedales del sueño.
Pájaro sin nido, los días languidecen,
pero el desnudo deseo te nombra,
cierra los ojos para desnuda verte.
Latiendo, como si dentro del musgo
Miro el susurro del mar para mirarte
y así saberte y ahondarme
en lo hondo del soñar
No duele lo no tenido,
dulce el sueño de soñarte.
No duele, como eco, el silencio
que me regresa.
La tristeza tiene su lugar en el mundo.
No molesta. Vive conmigo.
Muy lejos de mí lo que nunca estará.
Tan aquí, tan adentro, inmenso,
dulce el sueño de soñarte.
En este silencio insomne
Que no te duela lo que no me duele, aunque me duela
Provoco al destino.
Mujer, te quiero
Estoy asustado. El pájaro brinca diciéndome que está.
No lo veo, metido en la espesura del árbol de la oscuridad.
Pero está, me llega, como música del otro lado,
el roce de las alas con las ramas del árbol oscuro.
Siempre hubo mar. No lo veo, pero me llegan sus latidos
de soledades oscuras, de marinas arboledas sin árboles.
Latidos de algas en la orilla haciéndose musgo para respirar.
Asustado. Si dijera tengo miedo, diría que estoy asustado.
Pero el miedo siempre estuvo, desde antes del origen.
Asustado es la palabra que leo, colgando sobre el abismo
(miedo de no saber llegarte)
En lo ausente palpita lo que vida sembrada
presente en las ruinas inmóviles del tiempo,
¡ah, las ruinas del sol mordiendo las piedras!,
el fulgor de un beso sin puerto donde posarse.
Pensarte es mi manera de caminar.
Sin rumbo, sin destino. Náufrago de mí mismo.
Ya no sé dónde la orilla del sueño con lo cierto.
Pero en la orilla es el beso atrapado en el musgo,
el sabor de tus frutas enredado en el salitre,
el eco de tu voz resbalándose en la brisa del mar.
¡Ah, tu mirada, azules pétalos de agua en las olas!
Limitado por los años que vencen,
pero sin límites, sin fronteras,
el impudor íntegro del deseo
vertido en los versos,
por los discursos silenciosos del tiempo,
audaces indecentes en los sueños soñándote.
Con el lento temblor del descubrimiento
estremecida mi sed te desnuda,
ávido bebo del luminoso saberte.
Sin límites, sin fronteras,
dentro de mi cuerpo,
¡ah, desnudo, exuberante sueño
del tembloroso desnudarte!
Yo, Himero, el dios del deseo,
en ávida fiebre te busca
He venido a buscarte,
enraizada extensión de lo desconocido,
lo que como rumor nació en el mar
y he descubierto en el océano de tus ojos.
Navega en el sueño. Te respira
Verso de la maldad, moribundo entre las ruinas,
aún es capaz, en lo más débil,
de gritarle su rabia al mundo de los cobardes,
armados de cruces, uniformes y armas,
de escribir en el desamparo la lujuria del soñarte,
de morderme las heridas para que no aúllen su dolor.
Verso de la maldad, aún se viste de ternura
y se encumbra en la soledad y te desnuda
con la salvaje suavidad de la enfebrecida lujuria
vestida del ansia del estremecido beberte.
Verso de la maldad, incendiario de cárceles,
eterno en su impudicia para eternizarte,
para insistir día a día en romper las cadenas.
Aunque la muerte haya venido
Has venido a quedarte aunque nunca estés
Me sabes a poco
en el estricto sentido de me sabes a poco,
aunque hubiesen sido mil lunas con sus mil disfraces
de lujurias desvergonzadas,
me sabes a poco,
a esa casi nada como si el roce se alejara
del beso aún no besado.
Me sabes a poco, y me sabes al hinojo de cuando la primavera
se desnuda al sol
y los geranios al callejón
por donde se pasean los gatos y los apagados pasos de las
nostalgias.
Me sabes a poco porque me sabes a la casi rozada totalidad,
al anhelado infierno lluvioso de un día feliz
