De «Las cuerdas del violín», libro de poemas

La mano tendida nunca estuvo

y sigue sin querer saber que ese murmullo

de vacío en el espacio siempre estuvo.

Aquél hombre amó tanto a esa mujer

de la que no recuerda su nombre

de la que no recuerda cómo era

que olvidó la vida, su origen primario,

ahora no sabe regresar,

no sabe encontrar el camino de vuelta

y allí está, apoyado en la esquina de la tarde

palidecen mortecinas las horas,

se mueve con ellas, a duras penas,

una música que suena a pies descalzos en los charcos

a violines sin cuerdas en los labios

ebrias las horas, ebrio el pulso de su corazón

gotea pus de sus grietas

«no dejaré que te acerques», le dice a la muerte

mientras la muerte se acerca

pero es esa mujer quien se lo está diciendo

desde alguna parte del mundo

donde la vida llamea.

La mano tendida nunca estuvo

y sigue sin querer saber que ese arrullo

del frío en sus brazos siempre estuvo

                                                Quintín Alonso Méndez