De        Las ventanas cerradas del cuerpo

quise crujir contigo

ladra el perro  le quita las telarañas a la noche le rasga la materia al silencio

limpia el musgo que cae sobre la baranda de la tristeza

no le importa que crujan las hogueras echadas al dolor

ladra rompe a ladrar

y rompe la invisible tela que separa la vestidura de la desnudez

claro que le importa que la noche no se vista de blanco o de violeta o de azul

le importa esa parte deshabitada del banco siempre vacía y vacía la otra parte 

alguna vez visitada por lluvias por palmadas del sol por visitas que no dejan flores

por borracheras de insomnios por la noche por la tarde al amanecer

el perro ladra súbitamente ladra

y de súbito lo acalla el murmullo de la noche la intocada mágica noche

entonces la noche se alimenta de noche

cuando dos labios navegan surcando la otra boca qué importa la historia

de los otros mundos qué importa el canto del gallo que no ha llegado

quise crujir contigo ausentarme en ti no regresar

quise partirle el alma al corazón arrancarle la piel a los sentidos

quise amamantarme del sabor que tienen las frutas de tus pezones

quise cortarle las alas al tiempo quise besarte quise astillándome entero quise

crujir contigo

                                                            Quintín Alonso Méndez