Escriturasfugaces

Hundo las manos en las prisiones del silencio

le sacudo el polvo a las hojas del árbol viejo

que ya no se mueve/

ahí se posa el polvo

en la boca húmeda del salitre posado

camino los senderos de la mañana quieta

de la inmóvil terraza del día

recojo los frutos secos que desgrana

la noche la impasible noche ajena

frutos que caen de las negras ramas

que alborotan horizontales las olas negras

miro en los ojos de la nada

que me mira sin mirarme

hundo las manos en las prisiones del silencio

y les abro las jaulas a los no regresos

el polen se esparce y se aleja

busca su destino de abrazos

le sonrío no importa si triste

le sonrío a la ausencia detenida

que araña el aire/

de vuelta a casa me acompaña

la inmóvil terraza de la noche

hablamos de aquellas tardes

libadas por las abejas

que se prendían a los labios

a los ojos

a la miel del sexo

hundo las manos en las prisiones del silencio

                                                              Quintín Alonso Méndez