Escriturasfugaces
las estrellas
En
la realidad, los pies tropiezan con el suelo
se
rompen los huesos como los quejidos
de
lo que se quedó en sueños
envejecen
se astillan los años
se
hacen polvo las palabras
desaparecen
sólo
las escritas se salvan
serán
tumbas en las fosas negras del papel
mariposas
nocturnas incrustadas
en
el manto vacío y espeso de la noche muerta
insectos
disecados yertos
en
la curva pared horizontal de la nada quieta
Quintín Alonso Méndez
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