De «Últimas notas»

La última tarde

Es tarde de sol tibio. Es desnuda la tibieza.

Arde como un niño en el pecho de la madre,

suavemente arde, y de ahí, de esa ternura maternal,

de su desnuda sonrisa, de ese discurrir de la mirada

por las aguas de un sol de enero,

mana el tibio oro de un atardecer temprano.

La libélula ha pasado, rasgándole la piel

al sentimiento oscuro que enjaulado

no tiene adónde ir. Libre en sus pérdidas.

Como un cometa, la lágrima del destierro

vaga por el frío abismo del firmamento.

Es tarde es soledad es telaraña invisible

es arte la silueta del silencio escondido,

lienzo errante lanzado al viento,

arte que como arte camina a solas,

voluntariamente indefenso,

por eso muralla entre la yerba, arte,

esas columnas del mármol de la isla inexistente

jamás alzadas por las alas de la estancia

que se diluyen y desaparecen

devoradas por la herida de la noche,

herida que se abre carnosa y lejana,

tan lejana como lejano fue el beso nunca dado

de una vida que estuvo y no se sabe que estuvo,

tierna tarde que se va para no volver, que no está

que nunca estuvo, todo ha sido siempre un gris de nubes

un callado y diario entierro de tardes desnudas

sólo entibiadas por las fiebres de los años

                                                Quintín Alonso Méndez