La piel del verso

Hermosamente solitarios los días que lánguidos se abren al otoño

azul que va desvaneciéndose en el gris de un lento y largo rumbo

al clima se le irá poniendo pálido el rostro

como si las lejanías adquiriesen como propio ese color

entre cenizas y muertes de pájaros

estar en nadie vivir en nadie porque el tiempo gusta de pasar indiferente

como pasa el silencio de la inmortalidad por las hojas

que caen degolladas del árbol

secas como es la lágrima más remotamente escondida

hermosamente solitarios los últimos latigazos del sol en la tarde

el incendio sublime de la soledad

las más hondas heridas que la lluvia no sabrá llevarse

ah esta mínima esperanza que alimenta la más cierta desesperanza

aquél mundo irreal

entre brumas

no fue infancia

Quintín Alonso Méndez