Escriturasfugaces

Las manos llevan un tiempo confundidas sin noticias de la escritura

es un castillo de arena que se deshace como espuma

así es el rumor de la nada entre mis dedos

¿qué pájaros son estos que cantan en la noche?

lleva palabras desguazadas el siniestro del humo azul del cigarro

llevan la liviandad de las nubes

la gran pesadez de los escombros

sin noticias de la boca líquida del alba

del atardecer resbalando por los labios de la penumbra

inútiles las manos sin climas que las arropen

se doblan como las ramas viejas sin hojas

van secándose débiles al viento a los pasos que se alejan

donde en sus cuencos vacíos siquiera se posa el aire más solitario

esa brisa que pasa de largo en busca de una sombra envidiable

la que protege de las tormentas y las tristezas de la medianoche

estas manos huecas y sin rumbo sin noticias de la escritura

que a tientas y a ciegas

confusas

garabatean el último sueño de un viejo

¿qué pájaros son estos que cantan en la noche?

                                                                 

                                                        Quintín Alonso Méndez