Este libro de poemas, que algún día
lo tendrás en tus manos de nidos y pájaros,
abundante de racimos verdes de
lujurias, plagado de mariposas y libélulas,
de uvas de la sed más sedienta, de lo
sueños más desnudos, honesto en sus desvaríos.
Libro huérfano a la deriva, impúdico,
desafiando a los dioses de pecados y
oraciones,
navegando por el océano de tus mares,
este libro,
que camina por veredas donde el
hinojo, las abejas, los pájaros, el susurro del aire,
por donde la memoria de las cañas,
los grillos, las ranas, los hilos de agua,
por los charcos del musgo, por los
labios del salitre, por la piel de los sentidos,
este libro, exuberante y oferente, despojado
de ataduras del cuerpo, de los miedos,
es para ti, aunque nunca lo sepas,
aunque no alcance el vuelo de la
magia para llegarte
Querer olvidarte me inunda.
Es un aguacero de silencios que no dejan de hablarme de ti
